Soy Honesto

Dime, Rajoy, de lo que presumes...

agosto 4, 2013. El Sr. Ryldberg. Deja un comentario.

PETALUMA (CALIFORNIA)

“Petaluma” by Norma Greenbaun

Got chickens in the houses

We got chickens in the trees

Chicken in the pots of all the

Petalumees

Oh, I’m out in Petaluma

Spending’ my days

Oh, I’m out in Petaluma

Spending’ my days

Tell me how many eggs will a chicken lay

oh Marvin got me started

gave me my first hen

and now I got four and twenty

and twenty four more again

Oh, I’m out in Petaluma

Spending’ my days

Oh, I’m out in Petaluma

Spending’ my days

Tell me how many eggs will a chicken lay

It’s chicken in the morning

It’s chicken in the night

If it weren’t for chicken Petaluma

Never woulda reached its height

Oh, I’m out in Petaluma

Spending’ my days

Oh, I’m out in Petaluma

Spending’ my days

Tell me how many eggs will a chicken lay

marzo 27, 2013. Uncategorized. Deja un comentario.

Librería de viejo

Una portada de Daniel Gil

 

Una portada de Daniel Gil

Recupero aquí el relato que le hice al Preste Juan en un mail acerca de una visita a Madrid.

Algo buscaba, porque algo había leído. Anduve echando un vistazo en Uniliber. Algunos resultados me remitían a una librería de viejo en Madrid. Con el fin de buscar regalos navideños, que no encontré, y para no dejar viajes del bono del “cercanías” sin usar, me planté allí esa misma tarde.

Las botas nuevas hicieron que mi viaje no se prolongase mucho. Dos soberanas ampollas adornan el talón de mi pie izquierdo. Sentí el dolor a la media hora de caminar hacia Malasaña, calle Ruiz. La pasé de largo en un principio y como siempre, pregunté a un transeúnte en la misma esquina de la calle.

Muy buena sensación al entrar, abundancia, pero sobre todo orden. Alfabético y por secciones: narrativa, arte, poesía, teatro, comunismo, Philip K. Dick…
Los precios, los habituales, alguno un poco subido, aunque había alguna que otra sorpresa por baratura. El alquiler del local en esa calle debe de ser caro. Abrumado. No compré nada. No pude, no quise decidirme. Ya sabía que tenía que volver otro día.

Otra sorpresa fue el librero, y su trato hacia los que por allí pasaban. En el rato en que estuve en el local asistí a tres encuentros. El primero de ellos, un amigo del librero, que algo le llevaba:
-¡Me voy corriendo! Me han traído en coche, que vengo del hospital.
-¿No te ha gustado?
– Aún no lo he podido mirar. Échale un vistazo. Me paso en otro momento y lo hablamos.

Una bolsa llena de libros y algún que otro cachivache.

La segunda visita fue de uno de esos que llama Busca. Llama Busca a esos individuos que revuelven entre los contenedores y sabiendo que hay quien los compra, recoge toda clase de libros, periodicuchos, tarjetas y artefactos papeleros, -el librero tiene un blog donde hace sus apreciaciones del negocio, del día a día donde he podido leer alguna cosa bien curiosa-. Se veía que era un habitual. Y su pinta era la de quien pasa las noches al raso y de día recorre las calles buscando enganchar algo en compañía de un cartón de vino de blanco.
-Toma, te traigo esto.
-Ahora no puedo mirarlo. Déjamelo y luego le echo un vistazo. ¿Y Fulanito?
-Bueno, a ese hasta después de Navidades no le ves.
-¿Y eso?
-Tiene una novia de Mallorca y se ha ido con ella. Al calorcito.
-Vaya.
-Déjame algo.
El librero saca unas monedas del bolsillo y se las pasa al busca.
La última visita que presencié era la de un adolescente que preguntaba por un libro cuyo título ahora no recuerdo. Algo bastante extraño, de autor castellano. El librero consulta una base de datos en el ordenador y al rato responde que el libro se encuentra en el almacén.
-¿Cuando lo puedes traer?
-Mañana seguramente. Déjame un número de teléfono y te aviso.
El chico le da su número.
-Bueno, en cuanto lo tenga te aviso. Yo me llamo Juanjo.

diciembre 19, 2012. Etiquetas: , , , , , , , . Anti D. Deja un comentario.

Un año de poesía en la calle. El Movimiento mercantilista poético.

portada del libro

La otra tarde, que pasamos por la Biblioteca de Guadalajara, descubrimos una mesa repleta de libros, cosa que por otro lado a nadie debe extrañar. Habitualmente hay una muy larga donde están las devoluciones más recientes, aunque no todos los libros devueltos acaban allí. Desconozco el criterio que se sigue en estos casos.

En esta otra mesa con libros había un cartelillo que indicaba: Mercadillo de libros. Un libro, 1 euro. Páguese en el mostrador.

En otras ocasiones, en un estante, junto a la puerta, hay libros que puedes llevarte a casa, fruto de las purgas llevadas cabo en el fondo de catálogo. Cosas del estilo Martín Vigil.

Bueno, supongo que como la tempestad económica arrecia, habrá que sacar fondos de debajo de las piedras, o de los libros. Al fin y al cabo un euro no va a ninguna parte y entra las potras allí depositadas encontré “Un año de poesía en la calle”.

autores del libro

El libro, ‘edición de los autores’, de 1978, recoge numerosos poemas escritos en calles y plazas de Madrid, Segovia o Toledo a petición de los transeúntes que se acercaban hasta el chiringuito allí instalado, por el módico precio de nueve pesetas.

“¿De lo que yo quiera?”, es lo que solían preguntar los clientes curiosos. “Pues del clítoris de mi novia”, podía ser la petición. Junto a cada poema hay una descripción de las circunstancias que rodearon la redacción del mismo.

Los responsables de la edición son  Diorto y Mikeas Griffo, del Movimiento Mercantilista Poético, y llevaron a cabo este ‘negocio’ entre el 5 de septiembre de 1976 y el 25 de noviembre de 1977.

“¡Pero la poesía no se puede vender!”. Pues si, si que se puede, lo hizo el Movimiento Mercantilista Poético.

certificado

POEMA DE AMOR

Siempre que me solicitan poemas de amor,
Suelo hablar de humedad y de labios,
y de no sé qué tremolar de los cuerpos
carentes de angustia.

Pero hoy no quiero contar esas cosas,
no sé por qué, quizá me halla acordado de una bala,
o de una portería, o de las chapas sobre la alfombra.

Te entregaré este folio a cambio de nueve pesetas,
y no querrás la peseta de vuelta. Mira, necesito
llenar lo que me falta. Ayúdame, no puedo escribir
acerca de las sabanas, ni de la convulsión de los vientres.

Tal vez sería interesante que me marchara a casa,
pero antes te entregaré esto.

Toma, tíralo, o pasa la lengua por la palabra angustia,
está arriba, en la cuarta línea, antes del punto y aparte.

diciembre 13, 2012. Etiquetas: , , , , , . Anti D. Deja un comentario.

1996

septiembre 12, 2012. Etiquetas: , , , , , , , . Uncategorized. 3 comentarios.

Lo mío

Serían de los míos

Si me preocuparan…

A los que son otros

Que el viento se los lleve

 

Que me den lo mío

¿Qué hay de lo mío?

Ya tengo lo mío para mí

Todo para mí mismo

 

Mientras me des lo mío

Yo a lo mío, con lo mío

Dame lo mío, que no es tuyo

Aunque me lo des tú

 

Todo se me debe

Todo lo merezco

Todo lo que quiera

Todo, lo que sea

 

Yo no doy nada

Nada tengo que dar

Nada me sobra

Todo me falta

mayo 22, 2012. Etiquetas: . El Sr. Ryldberg. Deja un comentario.

Recordando a Dickens en su aniversario

Este es el comienzo de Historia de dos ciudades:
“Era el mejor de los tiempos y el peor de los tiempos; la edad de la sabiduría y de la locura; de las creencias y la incredulidad, de la luz y las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; avanzábamos directos al cielo pero caíamos en picado. En una palabra, aquella época era bastante parecida a la actual […]”
En fin, sin comentarios.

febrero 12, 2012. Etiquetas: , . Preste Juan, Uncategorized. 1 comentario.

En el salón con “la mama” y los chicos

I’m the Black Ace
I’m the boss card in your hand
And I’ll play it for you mama
If you please let me be your man

enero 18, 2012. Etiquetas: , , . Preste Juan, Uncategorized. Deja un comentario.

Sopa de letras

El viento lo estaba gritando hace un rato:

el viento grita esto con frecuencia

noviembre 3, 2011. Etiquetas: , , , , . El Sr. Ryldberg. 1 comentario.

Salmo 46. Mundo Loco

El marido de la hermana de un amigo le envía regularmente mensajes al móvil. A continuación, transcribo el último tal cual:

“Miedo. Crisis d confianza, fantasia la bolsa. Miedo. Central d residuos real no fuga x ser residuos verdadero. 1 dia d noticias y se acabo. Penelope abandona con toda su familia usa para filmar pelicula. Obama n memorial dice salmo 46. Mundo loco”

Pues eso…

god is our refuge and strength

septiembre 27, 2011. Etiquetas: , , , , . El Sr. Ryldberg. Deja un comentario.

Carlos Taibo, otra vez

Hace un momento en la cuenta de Twitter de @acampadasol se ha publicado el siguiente mensaje:

Carlos Taibo habla ahora en #TomaLaBolsa sobre los sinsentidos de la alta velocidad ferroviaria española, seguimos en streaming #17Start

Creo que es importante volver a transcribir de nuevo el último párrafo del artículo que le dediqué a Carlos Taibo en el blog:

Entre otras cosas también ha criticado el desarrollo de los trenes de alta velocidad en España, pues dice que se ha creado una suerte de sistema de transporte público para ejecutivos. A propósito, Carlos Taibo ha dicho que personalmente no es alguien demasiado consecuente con algunas cosas. Su charla, que en gran medida trataba sobre un mundo más slow (trabajo lento, educación lenta, etcétera) al final ha estado marcada por las prisas, y no he podido formular alguna pregunta. Carlos Taibo llegaba tarde a coger el AVE.

septiembre 17, 2011. Ramón, Uncategorized. 1 comentario.

Profecías

“De lo más hondo del este de Europa
de gentes pobres un niño nacerá
con su lengua seducirá a la masa
y en oriente su fama crecerá ”
Nostradamus

julio 12, 2011. Etiquetas: , , . Preste Juan, Uncategorized. 1 comentario.

Hay unos árboles altos

Hay unos árboles altos, más altos de lo que eran. Sus hojas lo cubren todo, pero el viento no las mece porque ya no hay viento que valga. De donde sea que venga, el viento ya no viene y la campana del cielo se aburre de tanto silencio. Hay unos árboles altos, alcanzan ya el cuarto piso de un edificio que no existía cuando fueron allí clavados, hiriendo a la tierra, esa puta, con un instrumento perforador. La humedecieron hasta que estuvo lista y abrieron una grieta, metieron entonces el bulbo para que esparciera sus tentáculos dentro de ella y a lo largo y ancho de su entraña fértil. Hay unos árboles altos que un día no estaban. Hay unos árboles altos que un día no estarán.

Señor Ryldberg 2011

julio 6, 2011. El Sr. Ryldberg. 3 comentarios.

Otro Federico

 

FEDERICO MUELAS

 

Me acuerdo de los muertos como de una

pintura en movimiento:

son ellos, pero ya

no huelen, suenan ya,

como al moler su harina.

 

El paisaje es el mismo pero en él

no crece el árbol-ni le caen las hojas-

y la cal se trasluce bajo cada color.

 

Suelen estar de frente o de perfil

-raramente de espaldas-

y casi siempre llevan

túnicas azuladas o granate.

 

Por el aire no vuelan

pájaros, sino una

arena transparente, pero ya

no se mete en sus ojos

(que no lloran, y nunca

se cierran ni se inclinan).

 

Y entre ellos y ellas veo

una frente benévola, una boca

no ambigua, y un mentón

pensativo, que alisan

dos luces, tiernas ya.

 

Sale de entre los labios de ángel viejo

una cinta dorada en la que ondean

letras pensadas; dicen

en su lenguaje claro de pintura

-si tenue, no borrada-

y con la contundente

suavidad de su origen: “nunca dejes

para mañana el verso,

que muchos se levantan con los vivos

y cenan ese día con los muertos”.

 

Ángel Crespo, Parnaso confidencial.

octubre 11, 2010. Etiquetas: , , . Preste Juan. Deja un comentario.

Todos a la Huelga General

septiembre 28, 2010. Incendios. Deja un comentario.

Cacho, pedazo de trozo

Ser profesor interino te da muchas oportunidades. Conoces gente nueva constantemente y además viajas, sobre todo viajas a sitios donde muchas veces no te apetece ir. Pasas horas vagabundeando por la calles de tu nuevo destino buscando un sitio donde descansen tus huesos. Ves pasar las horas en cafeterías y bares. Como vas solo, si no tienes el periódico del día para entretenerte o la tele te pilla muy lejos del sitio donde te has sentado, comienzas a prestar atención a las conversaciones del resto de parroquianos.
Ahí van los retazos de la conversación a la que he prestado atención mientras comia al mediodía.

Conversación de profes ex-acratas:

– Si, yo era de la FAI, pero Fulanita era de la sección libertaria de la FAI, que ya es decir.

-La libertad es fundamental. ¿Libertad o justicia social? Libertad. La justicia social es importante pero…

– Había un dicho en la época de la ‘Guerra fría‘: prefiero morir de aburrimiento en Moscú que de un navajazo en el metro de Nueva York. Pues no. No.

Pues eso, sense paraules

septiembre 8, 2010. Anti D, Incendios. Deja un comentario.

Los Montes de la Luna. Viaje al corazón de África.

“Por tierra y por mar: ilustración popular enciclopédica”, pp. 21-22, Barcelona, 17 de junio de 1907.

Casi un año después de su partida, regresa al puerto de Nápoles la expedición africana dirigida por el que una vez fuera efímero heredero de la corona española, el duque de los Abruzos, Príncipe Luigi Amadeo de Saboya.

Del África sabíamos que empezaba en los pirineos; pero ciertamente ignorábamos sus límites. Ahora, gracias al tesón de un puñado hombres valerosos e intrépidos, conocemos mucho más de sus  confines. Hombres que, como nuestro héroe, han seguido la estela de los grandes exploradores, los Standley y los Livingston, para ensanchar el mundo conocido, agrandado a la par sus figuras con hazañas como la que hoy nos ocupa.

La expedición que el conde de los Abruzos ha dirigido partió de Nápoles el 3 de agosto del pasado año. Su intención era dirigirse a las regiones montañosas inexploradas del corazón del continente africano. “Queremos hallar los Montes de la Luna, aquellos que describe Ptolomeo. Demostraremos al mundo, a todos los incrédulos que han dudado de la veracidad y exactitud del geógrafo griego, que esos montes son algo más que una antigua leyenda”, declaró el intrépido explorador el día de su partida. Casi un año después, francamente desmejorado, exangüe, enflaquecido, pero con ímpetu brioso a pesar de los pesares, las primeras palabras del conde a su llegada dejaban claro el éxito de la misión: “Ptolomeo tenía razón”. Midiendo sus paupérrimas fuerzas, el Príncipe no quiso decir nada más. Se excusó y pidió a los numerosos reporteros allí congregados que acudieran a una muy próxima cita en la que revelaría todos los detalles de su aventura. Entonces, atendería, con mucho gusto, a cuatas preguntas quisieran hacerle.

La última voluntad de Sir Henry Stanley.

Allí estuvimos y fue así como supimos de las incontables peripecias vividas por la expedición, del tortuoso viaje que desde el primer momento estuvo plagado de dificultades. A los pocos días de su partida se vieron envueltos en una terrible e inesperada tormenta que les sorprendió cuado casi habían llegado al puerto de Mogadiscio. En su relato, el duque afirmó que “todas nuestros audacias han obtenido una maravillosa recompensa: a unos 90 kilómetros al sur de Yambaya se alza una extensa y magnífica cordillera rocosa, oculta entre espesas selvas, casi inaccesible a través de un profundo y abrupto valle. Las gentes de aquel país llaman a aquellas montañas Ruwenzori. Ese lugar es sin duda el que describió Ptlomeo en la antigüedad. Hemos logrado coronar dieciocho de sus cumbres,  Las recorrimos de norte a sur, de este a oste, dibujado sus contornos, realizado fotografías y mapas.”

Al parecer, fue el famoso viajero Henry Standley el primero en dar noticia de la existencia de aquellos montes. En 1885, durante su último viaje a África con la misión de rescatar al naturalista y físico alemán Mehmet Emin Bajá, cuando Standley pudo divisar la cordillera sin llegar a explorarla. Desde que el príncipe Luigi Amadeo supo que entre las últimas voluntades del célebre viajero inglés estaba explorar aquellas cumbres, no cejó en su empeño por organizar una gran expedición a tan remotas tierras.

Una misteriosa ciudad en las cumbres.

De entre las muchas aventuras vividas, destaca la misteriosa visión que el grupo de montañeros pudo contemplar a más de 4.000 metros de altitud: “Pasaron varias jornadas en que los elementos se conjuraron contra nuestras esperanzas. El viento, la nieve y el frío intensísimo hacía casi imposible el accenso. Y entonces, durante un instante en que la nevada cesó, todos los que formábamos la expedición pudimos contemplar con extraña claridad aquella maravillosa ciudad. Les aseguro que no fue necesario el esfuerzo de la imaginación para compararla con una ciudad, pero era tan distinta que requería, en cambio, fe para creer que era en realidad una ciudad. Podíamos ver claramente las casas, calles bien definidas y árboles. Aquí y allá se levantaban torres de altura sobre edificios enormes que parecían ser antiguas mezquitas o catedrales.”

Fin de la primera parte. Este reportaje continúa en el próximo número.

julio 28, 2010. Etiquetas: , , , . Preste Juan. 2 comentarios.

Mi infierno empezó en el 73…

Página 1

Página 2

junio 9, 2010. Etiquetas: , . Anti D, Incendios. Deja un comentario.

Primero de Mayo

mayo 1, 2010. Etiquetas: , , . Incendios, Uncategorized. 1 comentario.

Carlos Taibo, cuidado con lo que dices


Vengo de escuchar una conferencia de Carlos Taibo sobre decrecimiento. Un concepto que es interesante, pero delicado e incluso peligroso si se explica mal. El decrecimiento se basa, muy a grandes rasgos, en que debemos dejar de vivir con nuestro actual ritmo de vida por ser insostenible. Debemos pensar en cobrar menos, consumir menos, y estar dispuestos a disfrutar más de nuestro tiempo libre con poca cosa. En definitiva, debemos aceptar una economía que no esté impulsada por el paradigma de un crecimiento económico basado en un aumento del consumo. Hasta aquí nada nuevo. Lo que más llama la atención es que la teoría decrecentista va más allá del crecimiento sostenible.

El problema de esa tesis, que en principio muchos compartirían, es su explicación. En la charla, que ha tenido lugar en la sede de CNT en Ciudad Real, se ha abordado que los sindicatos deberían decirles a los trabajadores que deben anteponer ese modelo de crecimiento a, por ejemplo, conservar su puesto de trabajo en sectores económicos que supongan una amenaza para la sostenibilidad del planeta. De hecho, se ha criticado el caso concreto del acuerdo alcanzado entre Nissan y los sindicatos para paralizar los despidos en la planta de Barcelona. Pues el cambio conlleva construir un nuevo modelo de vehículo. Según Taibo ese acuerdo es rechazable: la producción del automóvil va contra la lógica de una economía basada en el decrecimiento. ¿Y entonces que pasa con los trabajadores? Nadie ha dado una respuesta pero, según Taibo, los sindicatos, todos, deberían adoptar esa postura. Una tesis muy peligrosa.

No es difícil entender que algo así mal explicado puede provocar una derechización de los trabajadores del país. Si la izquierda deja de articular respuestas concretas, creíbles, y reales para los problemas de los trabajadores, aunque sean difíciles de aceptar, muchos sucumbirán a las falsas esperanzas de creación de riqueza que dan los neoliberales. Por eso, mucho cuidado con dar argumentos que pueden tener un tufo elitista insoportable. Los que están pasando toda clase de penurias no los van a digerir bien.

Entre otras cosas también ha criticado el desarrollo de los trenes de alta velocidad en España, pues dice que se ha creado una suerte de sistema de transporte público para ejecutivos. A propósito, Carlos Taibo ha dicho que personalmente no es alguien demasiado consecuente con algunas cosas. Su charla, que en gran medida trataba sobre un mundo más slow (trabajo lento, educación lenta, etcétera) al final ha estado marcada por las prisas, y no he podido formular alguna pregunta. Carlos Taibo llegaba tarde a coger el AVE.

marzo 11, 2010. Etiquetas: , . Ramón. 1 comentario.

Malditos sindicatos

Felipe González y Alfonso Guerra celebrando la victoria del PSOE en 1982. Foto: Paco Junquera.

Felipe González y Alfonso Guerra celebrando la victoria del PSOE en 1982. Foto: Paco Junquera.

A los sindicatos últimamente se les pone a parir, y no es para menos. Se han rendido a la élite liberal-socialdemócrata que domina el país, se han transformado ellos mismos en una élite. Recuerdo que en tiempos de Felipe González fue muy criticado el nombramiento de José Luis Corcuera, el de la ley de ‘la patada en la puerta’. El gran argumento para descalificarle por parte de la derecha no era su polémica forma de legislar, a la derecha aquello le parecía bien, el problema era que fuese de profesión electricista.

Pues bien, ya no hay electricistas en ningún gobierno. El actual lo componen señoritos y señoritas tan formados como alejados de la realidad. No es de extrañar que el actual sistema no proporcione soluciones a la actual situación. La política, más que nunca, es un juego de élites. Sus actores están despegados de la realidad del país. Si al menos viesen e los demagógicos Callejeros lo mismo se arremangaban un poco las camisas.

La gran trampa del posfranquismo está surtiendo efecto: el sistema representativo parlamentario ya es totalmente bipartidista y para disputarse el poder los votantes dan igual, sólo importan las luchas internas dentro de cada gran grupo político. Hemos vuelto a la democracia orgánica.

Muchos han querido pertenecer a ese élite, pero por esencia las élites son siempre minoritarias y no hay sitio para todos. Por ello, se ha impuesto la estética de la élite. El que no forma parte de los que cortan el bacalao al menos sueña con arrimarse a ellos, parécerse a ellos. Zara y las hipotecas trampa lo ponen fácil, o mejor dicho: lo ponían fácil. El cáncer que aqueja a los sindicatos y, en definitiva a muchos trabajadores, se llama estética. Hemos querido vestir como las élites siendo meros trabajadores y hemos querido disfrutar de nuestras piscinas privadas sin hacer otra cosa que endeudarnos. Nos hemos avergonzado de lo que realmente somos cuando no hay nada de malo en ello. Por eso los sindicatos están desactivados. El complejo de culpa los corroe y el único referente político que para muchos queda en pie es el que nos ha sumergido en la miseria: el liberalismo.

Nos gustan los ricos porque pensamos que son más listos que los pobres. Pero no caemos en la cuenta que ser rico en España suele ser cuestión de herencias (directas e indirectas). España va camino de convertirse en Venezuela, con un grupo de pijos que se averguenzan de sus compatriotas pobres y locos desde Miami. Estando así las cosas uno hecha de menos a aquel Alfonso Guerra que le decía a los madrileños en los mítines que la derecha no perdonaba a Juan Barranco por ser hijo de un albañil.

marzo 10, 2010. Etiquetas: , , . Incendios, Ramón. Deja un comentario.

Somos moros, estamos negros

I.

Hay veces que parece que navegar por Internet tuviera premio. Es como comer yogures e ir levantando tapas donde habitualmente aparece un triste sigue buscando.

Mi premio fue encontrar este ‘Hirnos de Andalucía’ de la Peña Wagneriana, un maxisingle editado en 1987 y cuyos autores, Antonio y Rogelio López Cuenca, Alain Piñero, y Antonio Urbano no son otros que algunos (o todos, quien sabe) del colectivo Agustín Parejo School. Una estrella fulgurante e ignota dentro del manoseado y ligero panorama de las artes en nuestro país durante la década de los ochenta.

No me voy a poner en estos momentos a echar flores a estos simpáticos sinvergüenzas o a hacer una recensión historiográfica sobre sus hazañas, lo dejo mejor para otro día, como todo, pero si que es triste que no pueda referenciar ninguna monografía o web donde el avezado lector pueda satisfacer su curiosidad.

En todo caso recomiendo echar un vistazo a las enjundiosas publicaciones de Desacuerdos.

II.

Lo cierto es que conocía la existencia de la Peña Wagneriana, como proyecto de Agustín Parejo School, pero hacía mucho que el dato había desaparecido de mi memoria. Me topé con ello de casualidad mientras curioseaba por los post de este blog, Hand Beanies, que contiene material muy interesante.

A destacar la recuperación de los volúmenes  recopilatorios de Necronomicon, un proyecto de electrónica industrial y vanguardia radicado en Puertollano a mediados de los ochenta.

¡Olé la intrahistoria local!

enero 25, 2010. Etiquetas: , , , , , . Anti D. 1 comentario.

Los cursis

Francisco Silvela

“De aquí que el ser cursi es independiente de la posición, de la riqueza y hasta de la belleza natural de un sujeto.

Un millonario que nacido y educado fuera de las leyes del buen gusto, se empeña en tenerle, aunque todos los arquitectos, pintores, literatos, mayordomos y sastres del universo se empleen en construir, decorar y alhajar sus palacios, en pulir, ilustrar su espíritu, en educar su trato y en vestir su cuerpo: palacios suntuosos, bailes y comidas esplendidas, cartas familiares, maneras, todo, en una palabra, trascenderá tanto más a cursi, cuanto mayores esfuerzos haga por disimular el olorcillo.

Habrá mil detalles que no podrá confiar a manos extrañas, y en ellos dará de cabeza: si el palacio es grandioso, hará por su cuenta una garita para el perro o para el portero que lo estropeen; si tiene buenos cuadros, los colgará de cordones ridículos, o como un millonario que yo conozco, les pondrá cristales para que no se estropeen”.

De: La Filocalia, o arte de distinguir a los cursis de los que no lo son (1868)

enero 23, 2010. Etiquetas: , . Anti D. 1 comentario.

Iván Zulueta

Iván Zulueta en el Festival de Cine de Málaga, 2008.

Ha muerto Iván Zulueta. Supongo que todo el mundo se habrá enterado ya, como es lógico. Ahora vendrán los panegíricos y las alabanzas, claro está. Por suerte, los homenajes le llegaron a tiempo y vio reeditada  “Arrebato”. A ver si ahora alguien se anima a reeditar todos sus cortos, si, en pack de lujo y todas esas cosas, a 30€ mínimo.

Que digo yo.

diciembre 31, 2009. Etiquetas: , , . Anti D. 3 comentarios.

El guardián entre los guisantes

Esta es la fotografía más conocida de J. D. Salinger. La de un anciano feróz que amenaza con el puño a la cámara. La que todos los periódicos publican invariablemente cada vez que el escritor, muy a su pesar, vuelve a ser noticia. En realidad es una de las pocas imágenes que del escritor se conocen y, de entre estas, la más reciente. Debía tener unos setenta y cinco años cuando se la hicieron, allá por los años noventa.

Me recuerda mucho a un pobre y atormentado vecino de la Ciudad Jardín. Esmerado jardinero aficionado, cuyo huerto de guisantes ejercía una irremisible y fatal atracción hacía nuestros balones los cuales terminaban, inevitablemente, siempre embarcados en su cuidada parcela. ¡Pum! Balonazo. Y la pelota cruzaba la calle, volaba por encima de la tapia y venía a caer, estrepitosa y violenta, en su pequeño y mimado huerto. “¡Fulanito (no recuerdo su nombre) qué te aplastan los guisantes!” Gritaba su mujer. Y el hombre aquel, “el guardián entre los guisantes” de mi infancia, salía furioso tras los chiquillos alzando el puño, lanzando amenazas e insultos. Más o menos como Salinger en la foto.

El enfado de Salinger nada tiene que ver con unos niños jugando al balón, ni con guisantes espachurrados. Salinger lleva años levantando el puño contra el mundo. Rara avis en un hábitat, el de la creación literaria, tan superpoblado de egos hipertrofiados, ha dedicado todos sus esfuerzos a dejar de ser aquel prometedor autor que, allá por los años cincuenta, adquiriera fama y prestigio. Pero todos sus empeños en desparecer, en hacernos olvidar que hubo un tiempo en que fuera portada del Times, han sido en vano. Antes al contrario, su actitud esquiva, su anhelado anonimato no ha hecho sino avivar las llamas de la curiosidad. Cuanto más hace Salinger por apartarse de la vida pública, son más y más los curiosos que se acercan a husmear por su casa, a hozar en su vida privada. Y crecen los rumores sobre sus manías, sobre su extrañas costumbres, acerca de esas novelas ocultas que el autor se niega a publicar.

Para colmo de males, un buen puñado desequilibrados, que no deja de crecer, confiesa haber encontrado inspiración para sus crímenes entre las páginas de El guardián entre el centeno. Una novela cuyos auténticos méritos literarios han quedado, por desgracia, deformados por tanta anécdota y tan poca foto.

En el fondo, el caso de Salinger es parecido al de otros jóvenes novelistas norteamericanos que, como Truman Capote o David Foster Wallace, fueron convertidos en la gran esperanza de la narrativa estadounidense tras el fulgurante y desproporcionado éxito de una novela brillante. El abrumador peso de unas irreales y desproporcionadas expectativas terminó por malograr sus carreras.

diciembre 15, 2009. Etiquetas: , . Fotografia, Preste Juan. 2 comentarios.

Trolls

Una de las cosas que se han hecho visibles en los últimos años a través de internet son los trolls. No es que no existieran, siempre han existido. Pero internet les ha permitido sacar del armario lo peor de sí mismos. Antes de internet el troll sólo aparecía en reuniones familiares con alguna copa de más ante el pobre cuñado de turno, o a las dos de la mañana en un pub de mala muerte tras alguna cena de empresa.

Era en esos momentos en los que el informático de turno, el tímido procurador de oficio, o el auxiliar administrativo de la gestoría de la esquina de repente mostraban un sorprendente espíritu combativo y dejaban caer a sus sufridas audiencias sus febriles análisis del mundo. Sólo la resaca del día siguiente, etílica y espiritual, actuaba como elemento moderador en estos espíritus incomprendidos y oprimidos durante la mayor parte de su vida. Pero todo cambió un día: unos chicos del CERN crearon una cosa a la que llamaron World Wide Web.

Ni Marconi podría imaginarse que su invento terminaría creando una cosa llamada La COPE ni Tim Berners-Lee que sus investigaciones darían lugar a proyectos como Libertad Digital, burbuja.info, o foropolitica.com. Tres puntos calientes de la red del desahogo, que comparte fronteras con la inmensa red mundial de páginas pornográficas. Ambos mundos tienen un mismo objetivo para el visitante: la practica de la masturbación. Es un poco como las industrias alimenticias de productos hipercalóricos -Donuts, McDonalds, Coca-Cola-, que comparten clientes con los cárteles de la cocaína.

Lo curioso del fenómeno troll es que tras salir muchos de ellos del armario gracias a internet, la cosa ha evolucionado hasta el punto de que en vista de la buena marcha de la economía del desahogo ya existen trolls profesionales a los que se les paga por escupir con su foto, nombre y apellidos. Son la versión con perilla y gafas de Jenna Jameson. Normalmente son de la órbita de una derecha casposa y en vías de empobrecimiento. La represión sexual católica crea monstruos y por alguna parte tiene que salir la rabia.

El problema es que los líderes del orgullo troll, con Jiménez Losantos a la cabeza, les invitan de un tiempo a esta parte a que practiquen sus actos de onanismo en público. Es el mayor problema del fenómeno, que de repente te encuentras con alguno de ellos enloqueciendo en plena calle. Cuesta reprimir la risa o el sonrojo que provoca la vergüenza ajena.

noviembre 14, 2009. Etiquetas: , , , , , . Incendios, Ramón, Uncategorized. 2 comentarios.

Algo huele a podrido

carle riba

El poeta catalán holíendose el futuro

Como creo que a estas alturas ya no debo ser sospechoso de grosería, me voy permitir el lujo de decir algo que si lo es. Se trata de una comparación, ese recurso de la expresión que tiene como función enriquecerla sirviéndole de medio para hacer inteligible o expresable lo que de otros modos sería más difícil, menos claro o bello. En fin, dejando aún lado la clase de lengua de 3º de la ESO, diré que mi comparación  tiene poco de bello y que, por el contrario es ciertamente una zafiedad, pero, la verdad, no encuentro otra forma mejor de expresar el sentimiento que me embarga, de ahí mi interés en hacer la anterior aclaración aparentemente prescindible por consabida. Me explico: tuve el otro día noticia de uno de esos proyectos solidarios en los que tanto gusta embarcarse de vez en cuando (“una vez al año no hace daño”) a nuestros músicos y actores. No voy a entrar a hora, ni soy quien para hacerlo, en juzgar esa solidaridad de telediario que a falta de un compromiso político más claro tantas conciencias tranquiliza. La causa era esta vez el Sahara, y los promotores varios dúos de jóvenes actores y exitosos artistas de la canción con su concierto solidario y disco de versiones incluido. De la caterva de actores no me preguntéis porque no conozco a ninguno y casi todos me parecen igual de monos y huecos. De los grupos, allí estaban, no podían faltar, El Canto del Loco, Pereza, Bebe, y, horror, Pastora, ese grupete al parecer fundado por los hijos de Pau Riba. Una cosa triste lo esta familia. Algo así como lo de los Austrias pero en plan burguesía catalana. En fin, que no se les ha ocurrido otra cosa a los vástagos de tan ilustre y artística estirpe que hacer una versión de Sympathy for the devil. De escalofrío ¿verdad?, bueno, pues aquí es donde necesito mi comparación para hacerme entender. Me imagino que todos habréis sentido alguna vez esa extraña y morbosa sensación de que algo que nos repele en extremo y causa un profundo desagrado, a un tiempo, ejerce sobre nosotros una inexplicable y maléfica atracción. Es, ahí va eso, algo parecido a olerse los pedos. Pues sí, tengo que confesar que eso fue exactamente lo que sentí escuchando a Pastora y su versión de los Rolling Stones: un agridulce desgarro a caballo entre el horror y la complacencia.

Por más que he buscado me ha sido impoible dar con el engendro (yo lo oí en la radio), así que los que lo deseen pasar tan desconcertante experiencia tendrán que ingeniarselas por su cuenta.

Sympathy for the devil por Pastora. Como olerse los pedos.

noviembre 11, 2009. Etiquetas: , , , . a estas alturas, Preste Juan. 1 comentario.

VICE

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Como creo que a estas alturas ya no debo ser sospechoso de moderno, me voy permitir el lujo de recomendar la lectura de una revista que sí lo es, poniéndola, eso sí, en cuarentena, pues, a falta de una lectura de sus contenidos más profunda, el único argumento serio que me ha llevado a hacerlo es que unos tíos que se atreven a titular un artículo sobre el mayor acelerador del partículas del mundo, el famoso LHC como “Abriéndole otro ojete al universo” deben estar lo suficientemente chiflados como para tener algún interés. Y si no es así, al menos, si que te partirás el ídem un rato.

PD: Supongo que los que estáis más en el mundo ya conocerías la revista. Ser benevolentes con mi despiste entonces, porque ya me he dado cuenta de que se edita en medio mundo desde hace muchos años. Uno ya no da para más. Bastante tengo con buscar videos de los Ñu y leer a Espronceda.

noviembre 9, 2009. Etiquetas: , , . a estas alturas, Preste Juan. 4 comentarios.

fuEgo, fuEgo, fuEgo!

CATALUÑA TV, 1983

noviembre 6, 2009. Uncategorized. Deja un comentario.

El castillo dorado

castillo dorado

Conquistaron toda la ancha estepa y en sus tierras hubo paz. Entonces, desearon construir una gran ciudad para que en los largos atardeceres de julio sus altas torres parecieran arder. Pronto quisieron también alcanzar el amplio cielo. Prometieron un espectacular ballet aéreo: por la llanura azul el hidalgo innombrable pilotaría el ascenso a la gloria del progreso y el trabajo. Cómo aplaudían y vitoreaban todos, qué magnífica fiesta de lluvia de papel. Por las noches pagos y prebendas; fuegos artificiales, convites y vino. Hacían falta atletas y pregoneros, persuasivos prestidigitadores, nigromantes, arena, sudor y rayos catódicos. Más aplausos para el gran espectáculo y una gran plaza de mercado que ofreciese lindas telas y collares de todos los colores.

El Gran Mandarín conocía el secreto de las máscaras. A Roma daba sedas sonrientes que agradaban con su fino tacto virginales manos delicadas. Con gajos de naranja agasajaba al pope bolchevique. Sabía hacer volar insectos maravillosos que agitaban sus traslúcidas alas lanzando hipnóticos destellos de zafiro en la oscuridad. Todo el reino reía y aplaudía embelesado, esperando que, algún día, unas gotitas de magnificencia, también a ellos, les salpicara. En el castillo dorado de la ciudad antigua, sentado en su trono, vestido con bella túnica púrpura y alba, el gran mandarín, con una mano daba y con la otra tomaba espigas de oro de un gran arcón de caoba. Así, pasaron los años y el arcón se fue vaciando y los pozos se fueron secando. Un día, de repente, dejaron de volar todos los pájaros y por el lecho de los ríos no corrió más el agua. Entonces la tierra comenzó a arder en su seno.  Algunos se cansaron de bailar y quisieron saber dónde nacían las glaucas libélulas de cristal, de dónde manaba el vino irisado, por qué sólo había una niebla oscura donde antes nadaban los peces de plata.  El Gran Mandarín  sabía la verdad pero no quería revelarla y, como conocía la magia, se asonó a la torre más alta de su palacio, extendió los brazos y quitándose su birrete dijo “tomad y comed”. De la nada fueron surgiendo ristras interminables de morcillas azules, enormes quesos rodantes, espectaculares tiras rosadas de panceta, orzas de lomo en aceite, de lomo adobado, de pichones en escabeche, tres docenas de capones bailando claqué y hasta un coro de perdices estofadas, conejos, liebres y faisanes bien guarnecidos con alcachofas, pimientos y batatas. Y cuando el interminable desfile parecía haber llegado a su fin, el Gran Madarín, que aún continuaba con los brazos extendidos, habló de nuevo: “tomad y bebed”. Como de un gran geiser manó un descomunal chorro de vino tinto que luego fue blanco y más tarde espumoso y, al final de este, otro de tibia leche dulzona y otro más de horchata fresca y granizada de limón. Los niños saltaban y daban gritos de alegría, las mujeres lloraban y los más viejos correteaban de acá para allá llenando sacos de plástico. Surgió entonces, no se sabe de dónde, una urraca que vino a posarse en el hombro del Gran Mandarín, “ruina, ruina, ruina”, canto por tres veces antes de echar a volar. En la algarabía, nadie la escuchó.

noviembre 4, 2009. Etiquetas: , , . Incendios, Preste Juan. 2 comentarios.

16 años

España ha capturado a un pirata, su madre hoy dice que tiene 16 años y algunos forenses dudan de ello. Quieren saber si tiene 18 para darle un escarmiento y meterlo en una de nuestras atiborradas prisiones españolas. Su madre llora ante los periodistas de El Mundo. Este chico de lo que es culpable es de ser negro como la pez, pobre, y vivir en un país imaginario -Somalia-. Europa, ensimismada en sus miedos pequeñoburgueses, no perdona a un desgraciado como Abdiweli Abdullahi Sheikh. Este temido personaje si fuese español estaría cursando estudios de la ESO. Pero como vive en Somalia es un bucanero, pero no uno de esos románticos bellacos a los que cantaba Espronceda. Lo suyo es pura miseria.

Vendemos armas a los miserables -España es la octava potencia del mundo en producir manufacturas para la muerte- para que esta ‘gentuza’ se maten entre ellos y nosotros podamos pagar menos impuestos, que es lo único que nos importa, los malditos impuestos. Lo malo es que a veces les da por amenazarnos con nuestra propia mercancia. Entonces nos quitan las caretas y nuestros jueces progresistas resultan ser nazis y los nacionalistas que celebran el Aberri Eguna con polo Lacoste piden que soldados españoles -muchos de ellos inmigrantes de América- patrullen sus barcos. En el egoismo no existen banderas.

¿Os acordáis cuando teniamos 16 o 18 o 20 años?

octubre 25, 2009. Uncategorized. 2 comentarios.

Gripe A: estafa global.

Creo que casi todo el mundo ha notado que en esto de la gripe A ⎯el tratamiento de la información, la alarma creada⎯ hay algo raro, algo que huele a podrido. Que sea una moja benedictina, catalana para más señas, la única persona que en España (“y en su país”) esté denunciando toda la serie de extrañísimas circunstancias e irregularidades que rodean la supuesta pandemia, no hace sino  acentuar lo raro-raro del asunto, añadiéndole una nota de extravagancia.
He tenido la paciencia de ver su video completo, pero advierto que dura más de cincuenta minutos, lo que lo convierte en una herramienta poco práctica para los fines divulgativos que pretende. Pero no creo que se trate una chiflada. Al menos, habla conbastante coherencia. Su teoría podrá ser discutida, pero no hay duda de que sabe muy bien de lo que habla, que tiene conocimiento de causa y que cita (constantemente) funetes más que fiables.
En cualquier caso, la denuncia de esta mujer (ex-investigadora médica, por otro lado) es tan grave y alucinante que cuesta creerla: más o menos insinúa (dice y desdice) una terrorífica conspiración (OMS, laboratorios, ONU, gobiernos) para hacer un gigantesco negocio y/o purga  a costa de la salud de la (sobre)población mundial. Como parece una persona inteligente, se  arrepiente de haber hablado de tal complot, consciente de que una afirmación así la hace sospechosa de chifladura apocalíptica.  Demasiado sincera, trata de arreglarlo sobre la marcha y divaga. Esa parte, hacia el final, sí es un tanto disparatada, aunque creo que más por torpeza comunicativa que por otra cosa.
Por cierto, hoy no me siento muy católico pero, después de ver esto, creo que  no me vacuno y si estáis pensando en hacerlo no dudéis en perder (o ganar) esos cincuenta minutos.

octubre 13, 2009. Etiquetas: , . Preste Juan, Uncategorized. 1 comentario.

Retorno al bar del mono

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Anoche soñé que volvía al Bar del Mono, me encontraba en el viejo puente de Alarcos subido en un Seilla color crema con mi padre al volante pero no podíamos avanzar, porque el camino estaba cerrado. Entonces, como ocurre a veces en los sueños, me sentí poseído de un poder sobrenatural y atravesé como un fantasma la invisible barrera que se alzaba ante mí. La carretera iba avanzando tortuosa como siempre, pero a medida que avanzaba, me di cuenta de que la naturaleza había vuelto a lo que fue suyo, aquí y allá hileras de higueras de jaras y jaramagos, ortigas y enormes cardos crecían indómitos dificultándonos el paso. El pobre hilillo que había sido nuestro puente avanzaba y, finalmente, allí estaba el bar del Mono reservado y silencioso. El tiempo no había podido desfigurar la humilde simetría de sus muros.

La luz de la luna puede jugar con la imaginación. De pronto me pareció ver luz en las ventanas… Pero una nube que parecía haber estado agazapada tras el imponente cerro de Alarcos cubrió de repente la luna y se detuvo un instante, como una mano sombría escondiendo un rostro. La ilusión se fue con ella y las luces de las ventanas se extinguieron. Veía un casetón desolado, sin que el menor murmullo del pasado rozara sus muros. Nunca podré volver a al Bar del Mono, ésto es seguro. Pero algunas veces, en mi sueños, vuelvo allí, a los felices días de mi infancia.

septiembre 15, 2009. Etiquetas: , , , , , . Preste Juan, Uncategorized. 6 comentarios.

Apuntes para unas memorias.

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Esta es la respuesta a un correo electrónico privado que he decidido hacer extensiva a todos los que leéis Petalusma (si es que aún alguien lo hace) creyendo que puede ser de vuestro interés. El remitente de ese correo es AntiD, colaborador habitual, como sabéis, de este medio, el cual conoce, y comparte, mi ya vieja afición a eso que unos llaman rock duro y otros simplemente heavy y, muy especialmente, a esa, si no mítica, sí contundente banda inglesa llamada Deep Purple. El propósito del mencionado mail no es otro que el de hacerme partícipe de uno de esos blogs que cuelgan montones de discos, rarezas de todo tipo y cosas realmente difíciles de encontrar. Este, concretamente, tiene una muy completa categoría dedicada a los Purple en la que lo más interesante son los post dedicados a las sagas y precuelas menos conocidas del grupo (Tommy Bolin, Trapeze, Captain Beyond, Elf, etc.).
http://arconderecuerdos.blogspot.com/search/label/Deep%20Purple?max-results=20

Lo cierto es que ya me hice con buena parte de esas cosas hace años, cuando descubrí Soulseek y, por fin, tuve a mi alcance todos esos discos de los que había leído hacía años, cuando me era completamente imposible conseguirlos (de hecho la mayor parte ni siquiera estaban editados) en el paupérrimo ZR de nuestra infancia y preadolescencia en el que tan sólo existía una única tienda especializada en la venta de discos: Discos Agarthy (¿Se escribía así?). A decir verdad, también estaba aquel extraño sitio, Radioga, que ni siquiera era una tienda especializada en la venta de discos, y donde siempre me pareció que había demasiados dependientes para una comercio tan pequeño. El caso es que como quiera que llevaban años sin comprar novedades y éramos pocos los que por allí pasábamos poseían un raro stock de discos descatalogados que amontonaban olvidados al fondo de la tienda. De hecho, tenían que encender unos neones blancos cada vez que te acercabas a rebuscar entre los polvorientos cajones, pues aquella parte de la tienda donde estaban los discos no se solía usar nunca. Aunque era un poco incomodo estar allí con todos esos dependientes mirándote mientras metías los dedos entre los siempre demasiado prietos estantes, merecía la pena hacer alguna incursión cuando nuestros no muy poderosos bolsillos lo permitían. También vendía discos en Gale Prix y allí compre mis rimeros tres LP´s: Made in Japan, The number of the beast y For thouse about to rock. Pero, en verdad, aquello era tan patético que prefiero dejarlo de lado.

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Infancia y juventud.
Por aquel entonces, con 10 o 12 años, pasaba toda la semana ahorrando, en muchas ocasiones en colaboración con mi hermano pequeño que también contribuía a la causa metalera. En cuanto lográbamos reunir seiscientas pesetas, lo que costaba un disco del cajón “Nice Price!”, nos plantabamos en Agrthy. Siempre escogíamos el que tuviese la portada más bonita, es decir, más horrorosa. Llena de dibujos con dragones, guerreros, espadas y demás iconografía heavy. Éramos muy pequeños, habíamos pasado, sin solución de continuidad de los Clicks y los Madelman al Heavy Metal y aún puede que alternásemos ambas aficiones. De hecho, recuerdo que me daba un poco de miedo todo eso del satanismo y que compraba con cierto reparo los discos de los grupos que hacían gala de su simpatía por el diablo. Nada de esto tuvo que ver con que, muy pronto, decidiese hacer de Deep Purple mi conjunto preferido. Según lo recuerdo debió influir bastante el que Made in Japan fuese el primer LP que compré. Durante algunas semanas, que se me hicieron eternas, fue el único ejemplar de la que, ya había decidido, había de ser mi gran colección. Como no tenía nada más que escuchar ponía una y otra vez el disco, día a día, sin descanso y de cabo a rabo. Por otra parte, mi madre, que nos había visto crecer entre las mal grabadas cassettes de los Ñu y los Barón Rojo, debió sentirse francamente aliviada al escuchar un disco que, al menos, estaba bien producido por lo que nos animaba a que lo pinchásemos con asiduidad. Se decía, y yo lo creía a pies juntillas, que era el mejor disco de la historia del rock. En torno a él, circulaban toda una serie de absurdas leyendas. Al parecer un japonés no pudiendo soportar la intensidad de la interpretación de “Child in time” se había pegado un tiro en pleno concierto. Es cierto que en un momento de la canción se escucha un fuerte golpe pero no es más que la reverberación de un amplificador que debió recibir algún golpe. También contaban que el estupendo chillido de Gillan durante “Strange kind of woman” era el más largo registrado jamás. En fin, cosas por el estilo. No hacía mucho había empezado a rasguear una guitarra española que pedí a mi madre como regalo de no sé bien qué. La admiración que sentía por la sorprendente forma de tocar de Ritchie Blackmore tenía también mucho que ver con mi predilección por el grupo. Menos tino tuvo mi hermano al escoger. Durante unas semanas su grupo favorito fue Pánzer. Una banda española bastante mediocre y que, para colmo, tenía unas portadas tremendamente feas, con la vieja aquella grotesca de Vallecas, “la abuela del rock”, poniendo los cuernos. La cosa no le duró  mucho. Al final se decidió por los Kiss que por aquel entonces no se había desmaquillado aún y lucían unas pintas geniales. Menuda decepción nos llevamos cuando aparecieron por primera vez sin maquillaje en la portada de Lick it up y pudimos  comprobar que su aspecto, sin pintura, no era muy diferente al de, por ejemplo, los Chunguitos.  Yo lo sabía todo sobre Deep Purple y de memoria. Mi hermano ponía menos empeño e interés en aquello de los discos y el Heavy. Claro que, todo hay que decirlo, centrado como estaba en algo más productivo como era ser el primero de la clase, tenía menos tiempo que un servidor para quien el colegio no ofrecía el más mínimo interés. Así que, antes que hacer los deberes, prefería pasarme las tardes leyendo y releyendo los créditos de los discos. Volvía, una y otra vez, a consultar mis pobres fuentes: un póster, que todavía conservo, que  incluía una biografía bien informada en el anverso comprado en Ritmo, la tienda de guitarras regentada por aquel inefable Evaristo, el que haría de ser mi primer y único profesor de guitarra, que no supo o no quiso enseñarme nunca lo que era una escala pentatónica. También contaba con un número especial de la revista Popular1, muy mal escrito, por cierto, y en el que, infantilmente, trataban de enfrentar a Deep Puerple con Led Zeppelín. “¿Cuál es la banda más poderosa?”, o cosa parecida, rezaba la portada. Al poco de comprarlo, perdí aquel especial en una excursión a Córdoba que hicimos con el colegio. No sé muy bien para que me llevaría aquella revista a una excursión, supongo que tenía la intención de leer durante el viaje. Lo dejé olvidado en una ranura que había en la parte trasera del asiento siguiente al mío. ¡Cómo lamenté aquella pérdida!.  El caso es que, al año siguiente, volvimos a hacer una nueva excursión, esta vez a Granada. Nada más sentarme en el autobús me di cuenta que era el mismo del año anterior y que me había sentado exactamente en la misma butaca, miré donde había dejado olvida mi revista ¡y allí estaba esperándome!, también la conservo aún.  Sea de ello lo que quiera, el caso es que mi obsesión por los discos crecía al mismo vertiginoso ritmo con que encogía la que por los estudios sentía. Tanto es así que llegaba a faltar a alguna clase esperando a que abriera la tienda de discos  que estaba regentada por un tipo bastante desagradable que, además de no saber nada de música, tenía un mal gusto increíble. Era, como ya he dicho, la única tienda dedicada en exclusiva a la venta de discos y cassettes de la ciudad. Estaba metida en una pequeña (minúscula) galería comercial llamada “Las Tiendas Verdes” decorada con abundantes helechos y otras plantas todas de plástico y focos con bombillas verdes. Las bolsas de todas las tiendas eran, igualmente, de plástico verde. Allí solía encontrarme muy a menudo con mi primo A. C. que se proveía de discos para la discoteca que había, no ha mucho, inaugurado en el corral de la casa de mis abuelos en Alcolea de Calatrava, tras el estrepitoso fracaso de la librería  que había montado en un local que poseía en la plaza de ZR.  Durante años y años compré discos en esta tienda  y puedo presumir de que nunca jamás se me hizo un miserable descuento y eso que tenía la suerte de poder comprar al menos uno o dos discos casi semanalmente. Esto último irritaba sobremanera a otro  de mis primos, J. C., que veía como mi colección, que en un principio nació por el impulso de imitar la suya iniciada con años de ventaja, crecía y crecía superándola con creces. Según decía, hacía yo una especie de competencia desleal pues al ser él mayor tenía que dedicar casi todo su dinero a salir por ahí con sus amigos. Yo era sólo un mocoso que aún no pisaba la calle. A propósito de las salidas, recuerdo que mi hermano, mucho más extrovertido siempre que yo, se me adelantó bastante: se iba a la plaza del Pilar, se compraba una bolsa de pipas y alguna chuche y se pasaba allí la tarde jugando con los chicos y chicas del colegio. Yo me quedaba leyendo a Conan Doyle y a Stevenson, a los que debo mi afición a la lectura forjada por aquel entonces. Tanto me gustaban los relatos de Sherlock Holmes y estaba tan convencido del poder de las teorías deductivas del famoso detective que me paseaba todo el día con una pipa y una lupa, sustraídas del despacho de mi padre , metidas en un chaquetón deportivo azul y gris, muy feo. Era lo único que me ponía por aquel entonces y trataba de compararlo, inútilmente, con la magnífica capa de tweed de Holmes. Durante los recreos, en el colegio, en lugar de jugar a cualquier cosa, merodeaba por el patio tratando de hacer deducciones. La única cosa que logré deducir, con insólita sagacidad, fueron los macarrones con tomate de la comida de algún mal aseado compañero que exhibía una muy notable manchan colorada de aceite en la camisa.  El caso es que como digo mi hermano salía y yo leía y, en una ocasión en la que me encontraba enfrascado en mis libros y volvía él de su infantiles e inocentes correrías, entró en el cuarto que compartíamos y no pudiendo resistirse me dijo algo así como que no sabía todas las experiencias tan interesantes que se descubrían en la calle, todo lo que me estaba perdiendo con eso de no salir pero, al ver que yo, indiferente, no levantaba la vista del volumen, reflexionó un poco y, matizando sus palabras, añadió que, quizás, en el fondo, de alguna manera ,yo también debía vivir con igual o mayor intensidad esas mismas experiencias a través del lectura. Todo eso dicho con mucha gravedad y mal explicado por un niño de nueve o diez años debía resultar bastante hilarante. Como vivíamos muy cerca de la plaza del Pilar, donde se juntaban todos los niños, podía asomarme de vez en cuando a la ventana del salón y ver lo que hacían unos y otras, eso sí, con sumo cuidado de no ser descubierto; no ya tanto por que me vieran ahí hecho un pasmarote sino porque no se notase que estaba en pijama. En especial me interesaba ver lo que hacía alguna niña que me gustaba un poco. Pero volviendo a Deep Purple resultó que por aquella época, 1984, y siendo yo ya un fan consumado, se produjo la primera y esperadísima reunión de la que había sido mejor formación del grupo desde que el su disolución  en 1975. Grabaron un  LP, Perfect stranger que compré en cuanto pude, además, y aunque mi juicio no estaba demasiado depurado aún, resultó no ser un mal disco para lo que se puede esperar de una reaparición de esa clase. Sea como sea, el caso es que, saber que la banda estaba en activo y que cualquier día podía aparecer un nuevo disco creó en mi unas expectativas tan grandes que, absolutamente todos los días, a la salida del colegio, a medido día, hacía una visita a la tienda discos para asomarme tímidamente al escaparate donde se exhibían las novedades con la esperanza de encontrar el deseadísimo nuevo álbum de mi grupo favorito. Pero, aunque siempre me encontraba con una nueva decepción volvía a cargarme de esperanzas pensando que quizás la próxima vez fuera diferente. Así pasaron tres largos años, pues aquel esperadísimo disco no se publicó hasta el año 1987. Nunca he vuelto a sentir una emoción tan grande y sencilla, una emoción que se hacía física y se posaba como una especie de leve pinchazo en la garganta cuando descubrí el LP en el escaparate de Agarthy. Tampoco he vuelto nunca ha sentir una decepción igual, pues la espera había sido tanta que en aquellos tres años mi poco ponderado juicio de niño había comenzado a madurar. El disco, que se titulaba The house of the blue light, aunque me costaba reconocérmelo a mi mismo, era realmente malo y por muchos esfuerzos que hice por obligarme a escucharlo nunca me gustó .
Después de aquello, poco a poco, fui perdiendo el entusiasmo por el Heavy.  Una tarde, puse todos mis discos en una caja y entré con ellos en un bar de heavies de muy mal reputación. El pinchadiscos del local, uno que hoy en día dice ser escritor, se interesó por mi colección. Aquel día, le vendí todos mis discos. Todos, menos los de Deep Purple.

septiembre 14, 2009. Etiquetas: , , , , , . Heavy, Preste Juan. 5 comentarios.

Mil años de poesía europea

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Nada tan inquietante como la historia de la poesía española. Que aquel gran poeta zamorano titulase su primer y deslumbrante libro Don de la ebriedad, Premio Adonáis 1953. Lo Escribió con tan sólo diecinueve años, así que no era mucho lo que de ebriedad, la otra, debía saber entonces. Pero, bajo la sombra de aquel libro pasaron los años y, poco a poco, el vate fue dejando de lado la ebriedad poética (a penas escribió tres libros, ¿Fiándose tal vez en Gil de Biedma para quien escribir mucho era de mal gusto?) para dedicarse con fuerza a la más pura y simple embriaguez. Don de la ebriedad, el colmo de un beodo. No puede ser casualidad.

Tampoco debe serlo, creo yo,  que el traductor de Dante que Francisco Rico ha escogido para su flamante y exitosa antología de poesía Mil años de poesía europea (que lo es también de grandes traducciones), recientemente publicada en colaboración con la editora Rosa Lentini, sea Áng…, no, no: ¡Abilo Echeberría! (entre otros) ¿Cómo? Pues así es. Raro, verdad, sí, y sospechoso. ¿De qué? No de ignorancia desde luego. ¿Será que ha habido algún problema con los derechos de autor que haya impedido usar otra traducción, digamos… más conocida? me consta que no se ha realizado gestión alguna al respecto. De hecho sí se han incluido las traducciones de Pessoa, Saba, Ungareti, Petrarca, Montale. ¿Era ya demasiado para un solo traductor? o, tal vez, se pretende ignorar, por vaya usted a saber que oscuras razones, una parte tan importante, y sobre la que existe plena unanimidad crítica, de la obra del autor manchego. Sangrante. Es una pena que este tipo de mezquindades enturbien la bondad de un trabajo tan importante y bien hecho como este. Reciba el señor Rico nuestros más sinceros parabienes por ello.

PD: Es poco lo que se sabe de don Abilio pero para los que podáis estar interesados aquí tenéis la crítica de su traducción de la Comedia que apareció en su día en los Cuadernos Hispanoamericanos.

septiembre 11, 2009. Etiquetas: , , , , . Preste Juan. 1 comentario.

Cómeme o mátame

“Zapatero se está comiendo todas las bolsas de patatas con tus impuestos”. Un trozo de queso lee esta noticia pensando que debería echar un vistazo al estado de sus fondos de inversión. En la televisión un periodista pregunta a una galleta si es verdad que está embarazada del Jamón Navidul. La galleta se monta en un Mercedes con lágrimas en los ojos. “Odio a los políticos” twittea la vaca que ríe mientras una pizza Findus piensa “Y yo”.

septiembre 6, 2009. Incendios, Uncategorized. Deja un comentario.

Invasión

Josef Koudelka

Esta foto de Josef Koudelka pertenece a uno de los libros clave del siglo XX: Invasion 68. La muestro aquí porque ayer se cumplieron 41 años de la ocupación soviética de Checoslovaquia. Tras ver un documental excelente sobre la resistencia que mostraron los periodistas de la radiotelevisión checa a la invasión estalinista vinieron a mi mente dos ideas, a saber:

1. Hoy también estamos sometidos a una invasión, pero los invasores son invisibles. Nada que ver con aquella pesada división de tanques del Pacto de Varsovia. Los invasores de hoy se ocultan tras cristales tintados, sus cañones son cámaras de vigilancia, y sus soldados son payasos de la televisión y empleados de banco.

2. Hoy no es posible ver a una multitud sentada realizando una protesta seria como en esta foto. Internet, los impuestos, y el que dirán son perfectos para disolver multitudes.

P.D. Emocionante, muy emocionante, ver los excelentes carteles realizados por los checos en los que ponía: ¡Lenin, despierta, Brézhnev se ha vuelto loco!

agosto 21, 2009. Incendios, Ramón. Deja un comentario.

La Casa Gris

Al comunismo le debemos muchas cosas pero una impagable es la de que gracias a él hemos tenido la oportunidad de ver desmoronarse un imperio en el telediario. Algo que no pasa todos los días.

La Rusia de hoy no es otra cosa que una Bizancio rodeada de turcos pegando patadas a sus puertas. Esta situación ha facilitado que en el gigante euroasiático sea hoy un sitio único para encontrar ciudades abandonadas. Pobladas hasta hace pocos años por el hombre pero dominadas hoy por el viento y los pájaros.

Las ruinas son el sueño secreto de cualquier revolucionario verdadero. Aquel al que una ruina no le fascine es que definitivamente está perdido.

Obama, por favor, ahora que Detroit ha sucumbido permítenos contemplar la Casa Blanca convertida en la Casa Gris.

agosto 20, 2009. Incendios. 2 comentarios.

Incendios y explosiones

Charles Sanders Peirce

Hoy leo que Apple está investigando las explosiones espontáneas de un iPhone y un iPod. Las cosas explotan y el fuego, los incendios, se propagan como si la Tierra fuese la Roma de Nerón. ¿Nada de esto tiene que ver con el clima incendiario que la especie del pulgar oponible extiende? Abduzco que sí.

agosto 19, 2009. Incendios. 2 comentarios.

La crisis… nerviosa

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Si uno se va tres días a Portugal no debería esperar sacar demasiadas conclusiones del país, pero algunas cosas he visto claras. Al fin y al cabo es la cuarta visita que hago al oeste peninsular.

En Oporto no se ven todoterrenos, hay tiendas de ultramarinos de toda la vida pegadas a Zara, se utiliza mucho menos el teléfono móvil, la gente bebe en la calle sin problemas, y en general hay un ambiente menos crispado. ¿El país es más pobre? en términos estadísticos sí, pero la riqueza parece estar mucho mejor distribuida pues no se ve que abunde la miseria. No parece Portugal un país monopolizado por las interminables tertulias sobre hipotecas o bigotudos corruptos que tenemos en España.

Por todo ello cada vez tengo más claro que en España nuestra verdadera crisis es una crisis nerviosa. Nos pensamos críticos, pero más bien lo que somos es unos neuróticos. No me extraña que tengamos tantos incendios.

El otro día volvía a aparecer en los periódicos esa serpiente de verano que nos cuenta que un 40% de los portugueses son favorables a federarse con España. Lo cierto es que no me creo el estudio, pero si tuviera que elegir yo apostaría por federarme con Portugal y dotar a una Iberia rabiosamente centralista de dos capitales: Lisboa y Barcelona.

agosto 6, 2009. Incendios, Ramón. 1 comentario.

Nueva York 14 de agosto de 1971: Ángel Crespo meets Moondog

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“En una esquina de la Sexta Avenida desde la que se ve el Museo de Arte Moderno, en el terrazo de un rascacielos oscuro y moduladamente brillante, un guardia hace su guardia muchas mañanas.
Es alto, rubio, desordenada y digna barba y pendiente melena. Ni sesenta años de atléticos miembros, de mirada extática, se cubre con una capa roja desteñida por luces de escenario; lleva sandalias de correas cruzadas hasta el pie de las rotulas y empuña lanza aventajadísima con hierro disimulado por la purpurina.
Llueve. Pasan ⎯me paro⎯ apresurados (casi me tropiezo con el guerrero bárbaro) y permanece inmóvil montando su guardia.
De algo importante nos defiende el vikingo. De algo que todos tememos y queremos disimular fingiendo no haberle visto. Quiero y no quiero verle distinto: no verle, desaparecer al aparecido, implorársela , impedir su temida deserción. Pedirle que no ⎯obligarle al sí⎯, que no, que ya no nos turbe con el espantoso ocaso del tiempo.”

Nueva York 14 de agosto de 1971 Ángel Crespo, Los trabajos del espíritu, p. 57

julio 23, 2009. Etiquetas: , , . Preste Juan, Uncategorized. 1 comentario.

Michael en Ciudad Real

Más información aquí

julio 13, 2009. Ramón. 1 comentario.

‘Mister Lonely’ de Harmony Herzog Korine

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‘Julien Donkey Boy’ nos mostraba la complicidad entre su autor, Harmony Korine y el veterano cineasta alemán Werner Herzog, que encarnaba al padre del protagonista del film. ‘Mister Lonely’ confirma la admiración que el ya no tan joven realizador profesa al viejo Herzog.
Este film, el último hasta la fecha dirigido por Korine después de un largo periodo de ausencia de las pantallas, aún no ha sido estrenado en España, pero me parece que a raiz de los últimos acontecimientos en el mundo del espectaculo -y me estoy refiriendo a la lamentable perdida de Michael Jackson-, sin duda que se mostrará. Hay alguna web que anuncia este 2009 como la fecha de estreno en España aunque hace casi tres años que se presentó en Estados Unidos.
No voy a contaros la pelicula, pero ¿qué tiene que ver Michael Jackson en todo esto? El protagonista del film es un muchacho, -excelentemente interpretado por el actor mexicano Diego de Luna, conocido por compartir cartel con Gael García Bernal-, que se gana la vida haciendo imitaciones callejeras de Jacko. Bien dicho así, parece que la pelicula va a ser un cachondeo, y aunque se alternan momentos bastante graciosos, toda ella tiene un regusto amargo.
Si, es la misma cobertura agridulce, triste en ocasiones e incluso épica de los filmes de Herzog. Aquellos que esteis familiarizados con su filmografía sabeis de que hablo.
Cuando terminé de ver la pelicula lo vi mucho más claro. Harmony Korine quiere convertirse en Werner Herzog, pero probablemente esto ya sucediese en Gummo aunque no supimos verlo. En ‘Mister Lonely’ es más evidente. Aquella grandeza visual que nos mostrara Herzog en ‘El gran extasis del escultor de madera Steiner’, por poner un ejemplo claro, aparece de nuevo aquí pero filtrada por el ojo de Korine, cuando vemos al grupo de monjas lanzandose al vacío desde la avioneta del ‘padre Herzog’ mientras suena una música que bien recuerda a las bandas sonoras que crearan Popol Vuh para la filmografía Herzogiana.
De la misma manera que el alemán ha mostrado siempre interés por los marginados, los excluidos o los más desfavorecidos, Korine muestra igual delicadeza a la hora de enseñarnos a los ancianos de una residencia y sus actividades de ocio. Julien bien podría pasar por un trasunto Bruno Strozek. Y los chicos de Xenia, Ohio, parecen vivir bajo el mismo (des)encantamiento que los habitantes del pueblo de ‘Corazón de cristal’. Lo que sin duda esta claro es que Harmony Korine camina por la senda adecuada y cada vez son más las muestras de su excepcionalidad.

Bien podría ahondarse en este tema, y establecer más paralelismos aún si cabe, pero antes os animo a que disfruteis de esta película.

julio 9, 2009. Etiquetas: , , , . Anti D. 3 comentarios.

50 años haciendo fotos con las Olympus Pen

Este vídeo lo cuelgo porque alguno de los que escriben por aquí recibió como parte de su herencia familiar una mítica Olympus Pen, una de las máquinas de fotos más entrañables y bonitas que existen. Para hacer este time-lapse se ha necesitado revelar 8.000 fotos en papel hechas, como no, con una Pen. Aprende a usarla hombre y date un paseo a una tienda de revelado antes de que las cierren todas.

julio 7, 2009. Uncategorized. 2 comentarios.

Is he alive?

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Desde primera hora de esta mañana insistentes rumores circulan por la ciudad.

Varios testigos afirman haber visto a Michael Jackson paseando por Madrid.

Un grupo de trabajadores rumanos que se dirigían Lérida para participar en la campaña de recogida de fruta asegura haber visto al cantante tomando un café con leche en el Rodilla de la Estación Sur de Autobuses. Asimismo varias personas que esperaban la apertura de una chatarrería cercana hablan de la presencia en los alrededores de un extraño hombre, o mujer según otros testigos, con gafas oscuras, vestido de negro, muy delgado y que “parecía caminar sin pisar el suelo”. Poco después, y en la misma calle Méndez Álvaro, un taxista dice haber recogido a un hombre extranjero que le ha pedido que le llevase al parque de atracciones, “al principio creía que era un yonki, pero en seguida me he dado cuenta de quien era, estoy seguro”, ha declarado. A partir de aquí la pista se difumina y el rastro de esta inquietante presencia se pierde.

junio 26, 2009. Etiquetas: . Preste Juan. 5 comentarios.

Cerdo salvaje

Ayer vi un documental en televisión sobre cerdos. Resulta que este animal doméstico es el que puede convertirse en salvaje con mayor velocidad. Apenas tarda unas pocas semanas desde que deja de vivir con el hombre para volver a desarrollar su instinto de supervivencia, endurecer su pelo, y realizar ciertos cambios en su metabolismo. Un cerdo libre puede sobrevivir con relativa facilidad.

Esto según dicen es inquietante. Un cerdo salvaje es un animal peligroso. Además, debido a que el jabalí ahora también se cria en granjas es fácil que se produzcan cruces entre ambas especies -los jabalís son muy propensos a escaparse-.

En Florida por ejemplo viven en una zona pantanosa una gran cantidad de cerdos salvajes. En este lugar encontraron un cerdo descomunal, monstruoso, al cual abatieron a tiros unos cazadores. El cerdo en cuestión medía casi tres metros, pesaba una barbaridad, y había desarrollado colmillos -posiblemente por ser un cruce entre cerdo y jabalí-. Dicen que el motivo de que engordase tanto podría deberse a que robaba un pienso con alto contenido en proteinas que se usa para engordar los peces de la zona. Ya se sabe: un cerdo engorda sin mesura. Lo llamaron Hogzilla.

junio 24, 2009. Uncategorized. 1 comentario.

Desacelaración

Vídeo: Un servidor

Música: Tarántula

junio 24, 2009. Uncategorized. 1 comentario.

Nico

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No se mucho sobre ella. Se que antes de cambiarse el nombre por el de Nico, era conocida como Christa Päffgen, que nació en Alemania y que su vida (como sus canciones) nos ilumina con una triste luz. Berlín, París, Roma o Nueva York fueron las ciudades en las que desarrolló su carrera como modelo, actriz, y cantante. “Si existe una belleza universal que sea incuestionable, Nico la posee” dijo el artista y poeta asociado a la “Factory”, Gerard Malanga. Warhol se encaprichó por ella, la convirtió en musa y forzó (afortunadamente) su participación en el primer y alucinante disco de “The Velvet Underground”. La misma Nico que bailó en “La Dolce Vita”, siguió bailando durante los años sesenta a lo largo de una cuerda cada vez más floja: herida por el villano Alain Delon (con quien tuvo un hijo), pasó de los brazos de Brian Jones a los de Bob Dylan de los de Jim Morrison a los de Lou Reed, etc. Heridas sin cicatrizar purgadas en discos como “Chelsea Girl”, “The Marble Index”, “Desertshore”, etc. Lo terrenal y lo trascendental, lo popular y la vanguardia, coordenadas que ayudan a situar su discografía de la mano nada menos que de John Cale, Brian Eno o Kevin Ayers. A pesar de la adicción, no fue la heroína lo que acabó con la vida de Nico: en el verano de 1988 sufrió un ataque cardíaco y se cayó de la bicicleta que conducía. El golpe en la cabeza fue mortal, agonizó en una carretera de Ibiza. Tenía 50 años. Se encuentra enterrada en Berlín.

junio 9, 2009. Mujeres que me gustan, Rumpelstilzchen. 3 comentarios.

La enana que tira del carro

Hace un par de días vi por la calle a una enana tirando de un carro lleno de propaganda y pensé…

Ya remontamos la crisis, llegan los brotes verdes como la primavera al Corte Inglés. El capitalismo ni se refunda ni se maquilla. Mirad a Florentino, que vuelve escupiendo la palabra ‘millones’ -la preferida de cualquier político-. Todo esto no ha sido otra cosa que una señal de alarma de que la clase media no podía seguir comprando cochazos ni pisos como el que se compra un jamón. Ese era todo el drama. A eso se reducían las consultas a los psicólogos en los dominicales, los discursos pomposos, y los terremotos de los oráculos.

Hay millones de parados, pero son inofensivos. Son números. En realidad esos parados van tirandillo con la paga del estado, de la suegra, o -como tú- con el dinero de repartir propaganda. Si eres mujer, feilla, enana, y te ha dado por dejar de estudiar en la ESO tienes todos los boletos para ser la versión moderna del titán Atlas. Te toca sostener el mundo, llamar a los porteros automáticos molestando, diciendo eso de ¡cartero comercial! y que algún cabronazo te mande a tomar por culo.

Pero sólo así vas a evitar el apocalipsis, sólo así vas a evitar que terminemos como en Mad Max. Los gobernantes bastante liados andan ya contándonos que hay riesgo de infarto si no le damos dinero a los bancos, explicándonos el peligro de los virus mortales que propagan los cerdos mexicanos, y alertándonos de las maldades de los terroristas a los que nadie nunca les ve la cara. Si fueras más alta, más guapa, más jovencita y te quedasen bien unos taconazos y unos pantalones de pitillo podrías trabajar en mansiones de algún papi del G7 y tener un perfil con un montanazo de amigos en Facebook.

Pero hoy puedes cambiar las cosas. Puedes votar al partido de Laire Pajín –“Les sugiero que estén atentos al próximo acontecimiento histórico que se producirá en nuestro planeta: la coincidencia en breve de dos presidencias progresistas a ambos lados del Atlántico, la presidencia de Obama en EEUU y Zapatero presidiendo la UE”– o al de Mayor Oreja, que dice que es preferible que un cura se folle a un niño a que puedas abortar. Mientras ellos cambian el mundo tú dedícate a sostenerlo, pequeña titán. Tira del carro, llena de publicidad los buzones, aunque te insulten. A ver si la gente ve lo baratitos que están los langostinos y en la visita al hipermercado se les va la cabeza y se compran una tele de las gordas, que hay que reactivar la economía.

Claro, que lo mismo te apetece descansar hoy, que para eso es domingo y ya estarás harta de meter papeles por un agujero. Eso ya lo haces tú todos los días.

P.D. La única fórmula legal para votar en blanco en España es introducir un sobre vacío en la urna. Cualquier papel introducido en ella que no sea el de las papeletas de los partidos hace que el voto sea considerado nulo.

junio 7, 2009. Incendios. 2 comentarios.

Zabriskie point, Michelangelo Antonioni (1970)

El 30 de julio del 2007 fallecía en Roma Michelangelo Antonioni a los 94 años. A finales de los sesenta y tras el fulgurante éxito que supuso Blow up su carrera pareció  desinflarse perdiendo brío e interés y, con estos, el favor de público y  crítica. Quiza  esto contribuyó a que  la noticia de su muerte no ocupara grandés titulares  en los medios de comunicación, pero lo que la relegó aun definitivo segudo plano fue que, casualidades de la muerte, ese mismo día en la isla sueca de Fårö se despedía de este mundo otro hombre del cine, el director sueco Ingmar Bergman.

Todo esto lo traigo al caso un poco por los pelos, pues era de Spotify de lo que quería hablaros. Si, como yo,  ya perdéis los vientos por  el invento seguro que habréis comprobado que junto a la enorme oferta, muchas veces sorprendente, son igualmente sorprendentes algunas ausencias,  Beatles o Pink Floyd verbigracia. De estos últimos, sin embargo, podréis encontrar unas cuantas, raras y jugosas canciones en la banda sonora de Zabriskie point, la película postBlow up que en 1970 rodara el director italiano en Estados Unidos. Además de los temas de Pink Floyd encontraréis otros de Graetful Dead, Kaleidoscope o John Fahey, todos muy recomendables.

junio 6, 2009. Etiquetas: , , , . Preste Juan. 1 comentario.

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