PETALUMA (CALIFORNIA)
«Petaluma» by Norma Greenbaun
Got chickens in the houses
We got chickens in the trees
Chicken in the pots of all the
Petalumees
Oh, I’m out in Petaluma
Spending’ my days
Oh, I’m out in Petaluma
Spending’ my days
Tell me how many eggs will a chicken lay
oh Marvin got me started
gave me my first hen
and now I got four and twenty
and twenty four more again
Oh, I’m out in Petaluma
Spending’ my days
Oh, I’m out in Petaluma
Spending’ my days
Tell me how many eggs will a chicken lay
It’s chicken in the morning
It’s chicken in the night
If it weren’t for chicken Petaluma
Never woulda reached its height
Oh, I’m out in Petaluma
Spending’ my days
Oh, I’m out in Petaluma
Spending’ my days
Tell me how many eggs will a chicken lay
Recordando a Dickens en su aniversario
Este es el comienzo de Historia de dos ciudades:
«Era el mejor de los tiempos y el peor de los tiempos; la edad de la sabiduría y de la locura; de las creencias y la incredulidad, de la luz y las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; avanzábamos directos al cielo pero caíamos en picado. En una palabra, aquella época era bastante parecida a la actual […]»
En fin, sin comentarios.
En el salón con «la mama» y los chicos
I’m the Black Ace
I’m the boss card in your hand
And I’ll play it for you mama
If you please let me be your man
Carlos Taibo, otra vez
Hace un momento en la cuenta de Twitter de @acampadasol se ha publicado el siguiente mensaje:
Carlos Taibo habla ahora en
#TomaLaBolsa sobre los sinsentidos de la alta velocidad ferroviaria española, seguimos en streaming#17Start
Creo que es importante volver a transcribir de nuevo el último párrafo del artículo que le dediqué a Carlos Taibo en el blog:
Entre otras cosas también ha criticado el desarrollo de los trenes de alta velocidad en España, pues dice que se ha creado una suerte de sistema de transporte público para ejecutivos. A propósito, Carlos Taibo ha dicho que personalmente no es alguien demasiado consecuente con algunas cosas. Su charla, que en gran medida trataba sobre un mundo más slow (trabajo lento, educación lenta, etcétera) al final ha estado marcada por las prisas, y no he podido formular alguna pregunta. Carlos Taibo llegaba tarde a coger el AVE.
Profecías
«De lo más hondo del este de Europa
de gentes pobres un niño nacerá
con su lengua seducirá a la masa
y en oriente su fama crecerá »
Nostradamus
Trolls
Una de las cosas que se han hecho visibles en los últimos años a través de internet son los trolls. No es que no existieran, siempre han existido. Pero internet les ha permitido sacar del armario lo peor de sí mismos. Antes de internet el troll sólo aparecía en reuniones familiares con alguna copa de más ante el pobre cuñado de turno, o a las dos de la mañana en un pub de mala muerte tras alguna cena de empresa.
Era en esos momentos en los que el informático de turno, el tímido procurador de oficio, o el auxiliar administrativo de la gestoría de la esquina de repente mostraban un sorprendente espíritu combativo y dejaban caer a sus sufridas audiencias sus febriles análisis del mundo. Sólo la resaca del día siguiente, etílica y espiritual, actuaba como elemento moderador en estos espíritus incomprendidos y oprimidos durante la mayor parte de su vida. Pero todo cambió un día: unos chicos del CERN crearon una cosa a la que llamaron World Wide Web.
Ni Marconi podría imaginarse que su invento terminaría creando una cosa llamada La COPE ni Tim Berners-Lee que sus investigaciones darían lugar a proyectos como Libertad Digital, burbuja.info, o foropolitica.com. Tres puntos calientes de la red del desahogo, que comparte fronteras con la inmensa red mundial de páginas pornográficas. Ambos mundos tienen un mismo objetivo para el visitante: la practica de la masturbación. Es un poco como las industrias alimenticias de productos hipercalóricos -Donuts, McDonalds, Coca-Cola-, que comparten clientes con los cárteles de la cocaína.
Lo curioso del fenómeno troll es que tras salir muchos de ellos del armario gracias a internet, la cosa ha evolucionado hasta el punto de que en vista de la buena marcha de la economía del desahogo ya existen trolls profesionales a los que se les paga por escupir con su foto, nombre y apellidos. Son la versión con perilla y gafas de Jenna Jameson. Normalmente son de la órbita de una derecha casposa y en vías de empobrecimiento. La represión sexual católica crea monstruos y por alguna parte tiene que salir la rabia.
El problema es que los líderes del orgullo troll, con Jiménez Losantos a la cabeza, les invitan de un tiempo a esta parte a que practiquen sus actos de onanismo en público. Es el mayor problema del fenómeno, que de repente te encuentras con alguno de ellos enloqueciendo en plena calle. Cuesta reprimir la risa o el sonrojo que provoca la vergüenza ajena.
16 años
España ha capturado a un pirata, su madre hoy dice que tiene 16 años y algunos forenses dudan de ello. Quieren saber si tiene 18 para darle un escarmiento y meterlo en una de nuestras atiborradas prisiones españolas. Su madre llora ante los periodistas de El Mundo. Este chico de lo que es culpable es de ser negro como la pez, pobre, y vivir en un país imaginario -Somalia-. Europa, ensimismada en sus miedos pequeñoburgueses, no perdona a un desgraciado como Abdiweli Abdullahi Sheikh. Este temido personaje si fuese español estaría cursando estudios de la ESO. Pero como vive en Somalia es un bucanero, pero no uno de esos románticos bellacos a los que cantaba Espronceda. Lo suyo es pura miseria.
Vendemos armas a los miserables -España es la octava potencia del mundo en producir manufacturas para la muerte- para que esta ‘gentuza’ se maten entre ellos y nosotros podamos pagar menos impuestos, que es lo único que nos importa, los malditos impuestos. Lo malo es que a veces les da por amenazarnos con nuestra propia mercancia. Entonces nos quitan las caretas y nuestros jueces progresistas resultan ser nazis y los nacionalistas que celebran el Aberri Eguna con polo Lacoste piden que soldados españoles -muchos de ellos inmigrantes de América- patrullen sus barcos. En el egoismo no existen banderas.
¿Os acordáis cuando teniamos 16 o 18 o 20 años?
Gripe A: estafa global.
Creo que casi todo el mundo ha notado que en esto de la gripe A ⎯el tratamiento de la información, la alarma creada⎯ hay algo raro, algo que huele a podrido. Que sea una moja benedictina, catalana para más señas, la única persona que en España (“y en su país”) esté denunciando toda la serie de extrañísimas circunstancias e irregularidades que rodean la supuesta pandemia, no hace sino acentuar lo raro-raro del asunto, añadiéndole una nota de extravagancia.
He tenido la paciencia de ver su video completo, pero advierto que dura más de cincuenta minutos, lo que lo convierte en una herramienta poco práctica para los fines divulgativos que pretende. Pero no creo que se trate una chiflada. Al menos, habla conbastante coherencia. Su teoría podrá ser discutida, pero no hay duda de que sabe muy bien de lo que habla, que tiene conocimiento de causa y que cita (constantemente) funetes más que fiables.
En cualquier caso, la denuncia de esta mujer (ex-investigadora médica, por otro lado) es tan grave y alucinante que cuesta creerla: más o menos insinúa (dice y desdice) una terrorífica conspiración (OMS, laboratorios, ONU, gobiernos) para hacer un gigantesco negocio y/o purga a costa de la salud de la (sobre)población mundial. Como parece una persona inteligente, se arrepiente de haber hablado de tal complot, consciente de que una afirmación así la hace sospechosa de chifladura apocalíptica. Demasiado sincera, trata de arreglarlo sobre la marcha y divaga. Esa parte, hacia el final, sí es un tanto disparatada, aunque creo que más por torpeza comunicativa que por otra cosa.
Por cierto, hoy no me siento muy católico pero, después de ver esto, creo que no me vacuno y si estáis pensando en hacerlo no dudéis en perder (o ganar) esos cincuenta minutos.
Retorno al bar del mono
Anoche soñé que volvía al Bar del Mono, me encontraba en el viejo puente de Alarcos subido en un Seilla color crema con mi padre al volante pero no podíamos avanzar, porque el camino estaba cerrado. Entonces, como ocurre a veces en los sueños, me sentí poseído de un poder sobrenatural y atravesé como un fantasma la invisible barrera que se alzaba ante mí. La carretera iba avanzando tortuosa como siempre, pero a medida que avanzaba, me di cuenta de que la naturaleza había vuelto a lo que fue suyo, aquí y allá hileras de higueras de jaras y jaramagos, ortigas y enormes cardos crecían indómitos dificultándonos el paso. El pobre hilillo que había sido nuestro puente avanzaba y, finalmente, allí estaba el bar del Mono reservado y silencioso. El tiempo no había podido desfigurar la humilde simetría de sus muros.
La luz de la luna puede jugar con la imaginación. De pronto me pareció ver luz en las ventanas… Pero una nube que parecía haber estado agazapada tras el imponente cerro de Alarcos cubrió de repente la luna y se detuvo un instante, como una mano sombría escondiendo un rostro. La ilusión se fue con ella y las luces de las ventanas se extinguieron. Veía un casetón desolado, sin que el menor murmullo del pasado rozara sus muros. Nunca podré volver a al Bar del Mono, ésto es seguro. Pero algunas veces, en mi sueños, vuelvo allí, a los felices días de mi infancia.
Cómeme o mátame
“Zapatero se está comiendo todas las bolsas de patatas con tus impuestos”. Un trozo de queso lee esta noticia pensando que debería echar un vistazo al estado de sus fondos de inversión. En la televisión un periodista pregunta a una galleta si es verdad que está embarazada del Jamón Navidul. La galleta se monta en un Mercedes con lágrimas en los ojos. “Odio a los políticos” twittea la vaca que ríe mientras una pizza Findus piensa “Y yo”.
Nueva York 14 de agosto de 1971: Ángel Crespo meets Moondog
«En una esquina de la Sexta Avenida desde la que se ve el Museo de Arte Moderno, en el terrazo de un rascacielos oscuro y moduladamente brillante, un guardia hace su guardia muchas mañanas.
Es alto, rubio, desordenada y digna barba y pendiente melena. Ni sesenta años de atléticos miembros, de mirada extática, se cubre con una capa roja desteñida por luces de escenario; lleva sandalias de correas cruzadas hasta el pie de las rotulas y empuña lanza aventajadísima con hierro disimulado por la purpurina.
Llueve. Pasan ⎯me paro⎯ apresurados (casi me tropiezo con el guerrero bárbaro) y permanece inmóvil montando su guardia.
De algo importante nos defiende el vikingo. De algo que todos tememos y queremos disimular fingiendo no haberle visto. Quiero y no quiero verle distinto: no verle, desaparecer al aparecido, implorársela , impedir su temida deserción. Pedirle que no ⎯obligarle al sí⎯, que no, que ya no nos turbe con el espantoso ocaso del tiempo.”
Nueva York 14 de agosto de 1971 Ángel Crespo, Los trabajos del espíritu, p. 57
50 años haciendo fotos con las Olympus Pen
Este vídeo lo cuelgo porque alguno de los que escriben por aquí recibió como parte de su herencia familiar una mítica Olympus Pen, una de las máquinas de fotos más entrañables y bonitas que existen. Para hacer este time-lapse se ha necesitado revelar 8.000 fotos en papel hechas, como no, con una Pen. Aprende a usarla hombre y date un paseo a una tienda de revelado antes de que las cierren todas.
Cerdo salvaje
Ayer vi un documental en televisión sobre cerdos. Resulta que este animal doméstico es el que puede convertirse en salvaje con mayor velocidad. Apenas tarda unas pocas semanas desde que deja de vivir con el hombre para volver a desarrollar su instinto de supervivencia, endurecer su pelo, y realizar ciertos cambios en su metabolismo. Un cerdo libre puede sobrevivir con relativa facilidad.
Esto según dicen es inquietante. Un cerdo salvaje es un animal peligroso. Además, debido a que el jabalí ahora también se cria en granjas es fácil que se produzcan cruces entre ambas especies -los jabalís son muy propensos a escaparse-.
En Florida por ejemplo viven en una zona pantanosa una gran cantidad de cerdos salvajes. En este lugar encontraron un cerdo descomunal, monstruoso, al cual abatieron a tiros unos cazadores. El cerdo en cuestión medía casi tres metros, pesaba una barbaridad, y había desarrollado colmillos -posiblemente por ser un cruce entre cerdo y jabalí-. Dicen que el motivo de que engordase tanto podría deberse a que robaba un pienso con alto contenido en proteinas que se usa para engordar los peces de la zona. Ya se sabe: un cerdo engorda sin mesura. Lo llamaron Hogzilla.
Nineteen
¿Alguien se acuerda? Pura canción protesta en plan electro, triunfaba en los 80. El tema se llama 19 porque esa es la edad media de los soldados americanos muertos en Vietnam. A mi me recordaba al comiezo del Equipo A. Tenía la cinta, comprada en Simago, claro.
El pájaro cansao
Llevo meses fijándome en un pájaro que por lo que se ve abunda en la Mancha. Yo lo llamo el ‘pájaro cansao’ por su canto, aunque en realidad el calificativo viene de mi madre, a la que le irrita escuchar su sonido monótono. A mi la verdad es que esta pequeña bestia no me molesta ni lo más mínimo, aunque reconozco que hay algo de picardía en él.
Su sonido se ha convertido en un leit motiv de los últimos meses. Pase lo que pase al final todo acaba teniendo el acompañamiento del canto de esta misteriosa ave que siempre se lamenta desde las alturas de los árboles, pero nunca cuando desciende al suelo.
A propósito, cuando toca la superficie es curioso verle caminar. Lo hace de una forma bastante humana, poniendo un pie delante del otro. Me gusta su pico naranja, es como la señal que indica que este es un pájaro pícaro y un poco cabrón.
Lo he escuchado haciendo exámenes de oposiciones en Talavera de la Reina, paseando por Ciudad Real, haciendo fotografías en el campo. Alegre, triste, enfadado, y contento. Supongo que me cae bien porque de alguna manera estos pájaros, que para mi son un único ente, son compañeros fieles y puñeteros con su canto pesado y rebelde.
El insoportable déficit democrático de Castilla-La Mancha
Imagen: AntiD
Llevo siguiendo con bastante atención todo lo que está sucediendo con la Caja de Castilla La Mancha desde hace cierto tiempo, pues lo que ha pasado en esta entidad refleja el fracaso de la política seguida en la región durante bastantes años.
Cuando trabajé en los medios locales de Ciudad Real me impactó bastante el profundo déficit democrático que observé y sufrí: profesionales de la política que en su mayor parte olvidaron lo que es el servicio público, medios de comunicación controlados hasta niveles que rayan lo esperpéntico, y un poder económico monopolizado por caciques.
Esta situación en gran medida se debe a la ausencia de pluralismo político, y no sólo en lo que respecta al parlamentarismo –aunque es la única comunidad con una cámara bipartidista desde hace bastantes años-. Muy pocos controlan todo y censuran cualquier actividad que no provenga de su órbita de poder.
Las consecuencias de esto son desastrosas: la comunidad no tiene capacidad para crear proyectos innovadores en ningún área, no existe ninguna industria en el sentido estricto de la palabra, el panorama cultural se ciñe a tímidas iniciativas individuales, el sistema educativo es tremendamente deficiente, la oposición –sobre todo IU- está anulada, y los sindicatos mayoritarios muestran una sumisión sorprendente a los dictados de la Junta de Comunidades. Tanto José Bono como su sucesor José María Barreda han hecho todo lo posible para que ninguna iniciativa política, económica y social escapase de su control directo o indirecto.
Esto nos ha llevado a que en plena crisis económica la región se encuentre paralizada política y socialmente, con una economía prisionera de las ayudas del estado y de la UE. El problema de fundamentar la acción de gobierno en la mentira es que uno corre el gravísimo riesgo de terminar creyéndose sus propias falsedades. Hace unos años recuerdo al funcionario Barreda pronunciar un discurso en ese triste decorado que son las Cortes de Castilla-La Mancha, decía que los jóvenes tenían que optar por actividades que no fuesen el empleo público. Kafkiano.
En esta región prosperar fuera de la maquinaria del sector público es difícil, muy difícil. A la vez el acceso a la función pública es una de las grandes herramientas de poder de los que dominan la comunidad. Esto provoca que actualmente haya miles y miles de persones que se encuentran cautivas de una situación para la que de forma individual sólo hay una salida: abandonar la comunidad y buscar un futuro fuera de ella. Nada ha cambiado en el último siglo. El clientelismo, el sórdido cambalache de favores, lo domina todo.
Pero llego la crisis y destapó algunas miserias. La Caja de Castilla-La Mancha ha sido presidida hasta hace poco por Hernández Moltó, un político que en gran medida se ha limitado a firmar las órdenes que venían dictadas desde arriba. Moltó, como tantos otros cargos institucionales, fue elegido para hacer de ‘cabeza de turco’ llegado el momento. No es otra cosa que un guardaespaldas político.
Los responsables de esta situación son un reducido grupo de políticos y empresarios. Esperemos ahora que en esta ocasión el ‘el cuanto peor, mejor’ sea cierto y esta crisis en lo que respecta a esta región haga caer algunas máscaras, agite unas cuantas conciencias, y volatilice cortinas de humo. No podemos seguir anestesiados.
Joaquín Díaz, folklorista español
Recuerdo que andaba por mi casa un disco de Joaquín Díaz. Recuerdo, que aún adolescentes y aún pasando el sarampión metalero, nos gustaba, nos divertía y nos aprendimos alguna canción: “Dice el sabio Salomón, que el que engaña una doncella no tiene perdón de Dios si no se casa con ella”. No sabíamos su nombre ni que se trataba de uno de los más importantes folkloristas vivos de España, que había escrito medio centenar de libros y grabado más de sesenta discos, que existe en Valladolid una fundación que lleva su nombre, que es director desde su creación en 1980 de la Revista de Folklore, que no ha vuelto ha actuar desde 1976, que…
Nunca pasa nada
El pasado 6 de febrero en este blog se publicaba este post y hoy The Wall Street Journal publica esto.
Soane’s house de escayola
El Taller de Martineau
En un anterior post era Mariajo quien nos hablaba de la casa del arquitecto Sir John Soane, convertida en museo tras su muerte, por voluntad del propio autor. Esta vivienda es hoy muy popular entre arquitectos, quizás por lo contemporáneo que resulta el proceso de gestación o por el complejo resultado tanto de la casa, como de la propia colección que alberga. Para el resto es bastante desconocida.
El otro día llego a mis manos una revista llamada AD ( architectural digest ) que de arquitectura no tiene nada y de interiorismo poco, digamos que es una revista de decoración con buen gusto, a quien le guste…el buen gusto. En ella encontré un articulo con grandes fotografías de lo que sin duda creí que era la Soane’s house y no era así. Se trata del taller de un escultor parisino de principios de siglo en Buenos Aires (dicho así, parece una tomadura de pelo…).
La coincidencia es fabulosa, ¡hasta la luz es cenital!, y su existencia creo que bastante desconocida, de hecho hoy sigue siendo el taller de los descendientes de Agustín R. Martineau, el artista llegado en 1916 a Buenos Aires a la llamada de una ciudad con un gran crecimiento económico y por tanto repleta de edificios públicos listos para decorar.
La atmosfera es idéntica pero los elementos decorativos son de escayola y se puede ver más en detalle un almanaque de publicidad, un frigorífico viejo, sacos de yeso, y cosas así…
No cabe decir que en la revista no hace referencia alguna en su escasísimo texto al 12 Lincoln’s Inn Fields. Mejor.
Soane Museum
Sorprendido leyendo (¡Ay!)
“En cualquier urbe oscura, donde amortaja el humo
Al sueño de un vivir urdido en la costumbre
Y el trabajo no da libertad ni esperanza”
Luis Cernuda, “Mozart”, Desolación de la Quimera
También para los que no soléis leer poesía estos versos. Cada vez me gusta más Cernuda , el más grande y moderno de los del 27. Desolación de la Quimera, su último libro, tan claro, tan limpio y certero. Una obra perfecta que no necesita demasiados adjetivos, todo le sobra. Leedlo.
La Marsellesa
Rouget de Lisle canta La Marsellesa por primera vez
Anoche en París la gente salió a las calles cantando la Marsellesa para protestar contra Sarkozy y contra unas cuantas maldades más que azotan a este mundo. En estos vídeos del excelente blog Rue 89 puede verse la escena.
A mi esto me parece una gran noticia y a la vez se me antoja como una especie de epílogo al gran relato que Stefan Zweig hace de la insólita y emocionante historia de este himno, que recomiendo sea leído por todos los petalusmistas y visitantes de este blog que aún no lo hayan hecho.
En Google Libros está completo. Podeís consultarlo e imprimirlo aquí.
Pequeño vendedor ambulante
No recuerdo que edad tenía exactamente, pero debía ser muy pequeño, seis o siete años como mucho. Tampoco recuerdo si la idea partió de mí o si alguien o algo que vi me la metió en la cabeza. El caso es que decidí convertirme en tendero y tener mi propia tienda. En seguida busqué entre mis juguetes (y los de mis hermanos) todo lo que me pareció que tenía interés y valor comercial: argamboys, replicas de coches en miniatura, unos cariocas y cosas así, supongo, porque la verdad es que lo único que recuerdo con certeza es un buen taco de tebeos de Mortadelo y Filemón. Poco sabía de marketing, de estrategias comerciales o de licencias fiscales, así que no me pareció mala idea fabricar un mostrador con unas cajas de cerveza vacías y una sábana vieja. Una tarde puse todas estas valiosísimas mercancías muy bien colocaditas, y etiquetadas con sus precios, en el improvisado mostrador portátil y, muy cerca de dónde nos hicieron esta Polaroid a mi hermano y a mí, planté mi tenderete ilegal y me senté a esperar.
Sólo tuve un cliente, era un chico que me pareció muy mayor, aunque ahora pienso que debía ser sólo un adolescente. Iba acompañado de varias chicas y estuvieron un buen rato trasteando el género, haciendo preguntas y riéndose del niño aquel del tenderete. No compraron nada pero se llevaron varios tebeos creyendo que el niño no se daba cuenta. Sí se dio cuenta pero, no sabe por qué, no dijo nada, se quedó callado y les dejó hacer. Cuando se marcharon recogió sus cosas y regreso a casa.
Burbur ha muerto
Tuone Udaina era barbero de profesión por lo que le apodaban Burbur; pasó toda su vida en la isla de Veglia, frente a las costas de Istra en la actual Croacia. La tarde del 10 de junio de 1898 una mina de tierra estalló a su paso y Tuone murió.
Había cumplido setenta y siete años, era un hombre sencillo y el último hablante del dálmata, lengua románica extinguida para siempre desde aquel día. Se conservan las notas que el lingüista italiano Matteo Giulio Bartola tomó, en una entrevista con Udaina, un año antes de su muerte. Cuando tuvo lugar este encuentro, el anciano barbero llevaba veinte años sin hablar su lengua, estaba sordo y su desdentada boca deformaba todos los sonidos que emitía.
Por si os apetece rezar una oración por el alma del pobre Burbur, aquí tenéis el Padre Nuestro en su propia lengua. (Para una correcta pronuciación no olviden quitarse sus dentaduras)
Tuota nuester, che te sante intel sil,
sait santificuot el naun to.
Vigna el raigno to.
Sait fuot la voluntuot toa, coisa in sil, coisa in tiara.
Duote costa dai el pun nuester cotidiun.
E remetiaj le nuestre debete,
coisa nojiltri remetiaime a i nuestri debetuar
E naun ne menur in tentatiaun
miu deleberiajne dal mal.
Del tiempo en que los alcaldes sabían hacer algo que no fuera especular
Sin comentario previos, aquí os dejamos este bando de Enrique Tierno Galván, para que disfrutéis de su prosa. Un gustazo.
EL ALCALDE PRESIDENTE del Excelentísimo Ayuntamiento de Madrid.
Madrileños:
Es viejo decir poético, con varia fortuna repetido, que con la llegada de la primavera, la naturaleza se viste con sus mejores galas, encubriendo la magra y seca desnudez del invierno con brillantes y copiosos adornos. Pero la humana especie que a veces contraría y repele lo que natura hace, lejos de cubrir, descubre, y lo que tapado había, destapa, en obsequio del más alegre, descuidado y gozoso vivir al que el bonancible tiempo invita.
Nada tendrá el alcalde que advertir, respecto de lo dicho, si entre los que tal hacen no hubiera algunos y también algunas que caen en desquiciada y peligrosa confusión, pues hacen de esta Villa lo que esta Villa no es, tomando los ábregos vientos que de La Mancha vienen o los cálidos aires que del africano Sur nos llegan por suaves y marinas brisas y el recio sol de Castilla, que más quebranta que alivia, pro el suave y reparador que en los altos montes luce.
De tan quimérica visión de la verdad nacen extrañas y peligrosas costumbres, pues desprovistos los hombres de jubón y calzas, pavonéanse en lienzos o lenzuelos, en extremo contentos de sí, aunque hayan las carnes flacas, desdichadas las proporciones y mal encajados los huesos, como si lo hubieran sido por un torpe algebrista.
Algo semejante, aunque no igual, ocurre con buena copia de nuestras feminiles visitantes que por esta ciudad vagan y peregrinan y con numerosas vecinas que arrastradas por la antigua y legítima inclinación al discreteo, más la quimérica confusión que ya dijimos, dan en despojarse, como con particular y escrupulosa atención ha observado del Alcalde de esta Villa, de corpiños, basquiñas, briales y otras prendas, que por respeto no se nombran, faltando poco, en algunos casos, para que tanto mozas como menos mozas en carnes queden.
Ocasiónanse de este modo graves y superfluos daños, pues quienes desde el pescante los coches guían, alejan la atención de su principal menester, arrastrados por el invencible deseo de mirar, con menoscabo de haciendas, peligro para la vida y aumento de la común confusión.
Sucede además que el grande polvo que la ciudad produce, particularmente en el estío, la quemazón del sol, el rebullir de las simientes y otras vegetales materias en la urbana atmósfera, amén de los humores a cuya expulsión la desnudez promueve, ocasionan salpullidos, llagas, postemas, abscesos y hasta lamparones, males que, según los físicos del Concejo, empodrecen los suaves miembros y gentiles cuerpos de las vecinas de esta Corte.
Conviene, por último, añadir a lo ya dicho que las buenas costumbres piden comedimiento y mesura en cuanto al destaparse toca, pues en esos lugares de común recreación y roce que son las públicas piscinas, como natura huye lo triste y apetece lo deleitable, exagéranse los destapamientos sin haber cuenta del decoro que cada uno a sí propio debe y del respeto que la tranquilidad de los demás merece.
También a veces acaece, cuando los estivales calores son muy grandes, que alguno de nuestros visitantes, para alivio, descanso y alegre algazara y regodeo, se meten en cueros vivos en el agua que llena las tazas de fuentes públicas monumentales. De cundir este ejemplo, faltarían tazas o sobrarían visitantes, con perjuicio notorio para el bueno y equilibrado proceso de la vida en esta Corte. Amén de que con estos medios, según a esta Alcaldía se alcanza, los ardores, lejos de bajar, aumentan, por lo que se conmina a moradores y visitantes a que no practiquen tan dañosos y censurables usos.
Confía, pues, el Alcalde, que durante el presente estío, visitantes, andantes en Corte y las vecinas y vecinos de esta Villa, de cualesquiera edad y condición que sean, salvo los ancianos de cansada y molida senectud, tengan el debido cuidado en cuanto a lo que en este Bando se aconseja, sin caer en impropias mojigaterías, exageraciones y afectación de virtud.
Madrid, 25 de mayo de 1984
(Más en http://www.gomezrufo.net/premios_home.htm)
El año en imágenes
- El pasado 9 de enero de este año que está a punto de terminar me preguntaba en el otro blog si Barack Obama sería el hombre del año. Hubiese sido curioso en aquel momento ver la imagen que encabeza este artículo. Conviene consultar el increíble especial que dedican al asunto en Time, en el cual hay también una recopilación de las 47 mejores fotos del año según esta revista.
REUTERS/John Kolesidis- Sin embargo, a mi juicio la mejor recopilación de fotografías del año realizada en la red es la del periódico estadounidense The Boston Globe en su sección The Big Picture. De entre todas las seleccionadas me quedo con la imagen de arriba, que pertenece al extraordinario reportaje gráfico que publicó este medio sobre la revuelta social que se está produciendo en Grecia. De alguna forma esa instantánea me recuerda poderosamente a las que realizó Josef Koudelka en su mítico trabajo Invasión sobre la Primavera de Praga.
BushRecientemente Jaime, bastante sagaz para detectar iconos visuales, me decía que la presidencia de Bush se resumía en estos dos vídeos.
- Vídeo 1: En septiembre de 2001, George W. Bush seguía siendo en gran medida un desconocido para su país y para el mundo entero. En este vídeo le encontramos visitando una escuela el 11 de septiembre, nueve meses después de ser investido. La clase está llena de niños negros que recitan la lección, una niña bosteza. En el minuto uno un ayudante se acerca al presidente y le habla al oído, le transmite la noticia del ataque. Pocos segundos después simula consultar un libro, se mantiene tenso tras recibir la información. El mundo que Bush conocía al entrar a ese colegio ha cambiado.
- Vídeo 2: En estos años años George Bush invadió Afganistan dejando escapar a Ben Laden, que sigue enviando amenazas a occidente, y hoy los talibanes siguen controlando la mayor parte del país. Invadió Irak y pidió como trofeo la pistola de Saddam Hussein, que murió ahorcado como si se tratase de un ajusticiamiento medieval. Hoy Irak es un país destrozado política y económicamente. Abrió Guantánamo y su vicepresidente Dick Cheney reconocía recientemente en televisión que se han practicado torturas en esa cárcel y que no se arrepienten de ello. Ni los nazis en Nuremberg tuvieron agallas a decir algo como eso. Hace poco Bush tenía que intervenir en televisión explicando que está a favor del capitalismo después de destrozar la economía del mundo y poco después explicaba que no le guardaba rencor a Muntadar al Zaidi por lanzarle sus zapatos y llamarle perro, pero el periodista iraquí terminó recibiendo una soberana paliza. ¿Se convertirá en el primer presidente de Estados Unidos que terminé en la cárcel? Yo no lo descarto. Los ocho años de Bush en seis vídeos.
P.D. Me tomo tras estos dos artículos un descansito en el blog.
Ya se pueden buscar revistas viejas en Google
Búsqueda de revistas con Google Book
Leo hoy en el blog de Google que acaban de lanzar un servicio que permite hojear revistas de papel a través de Google Books.
De momento no hay muchas revistas que hayan sido digitalizadas, pero las que reseñan en el blog lo cierto es que son auténticos iconos de la cultura popular americana y la visita es obligatoria: New York Magazine, Ebony, Popular Science, y Bulletin of the Atomic Scientists.
- La información en googleblog.blogspot.com (en inglés)
Mazacotismo
Nuestra pequeña capital manchega cuenta con una nueva escultura monumental del insigne artista local F. Kirico. Y van tres que yo sepa, -¡de cuanto predicamento goza nuestro artista!- la monja, el penitente y esta otra nueva dedicada al artista o soldado «desconocido», al menos eso es lo que parece, aunque en realidad se trata de un homenaje al llamado «pintor de la capa», Alfredo Calatayud, al fin y al cabo es la vieja concepción del arte referida al artista-héroe.
Es bien probado, para aquellos que conozcan estas otras obras precedentes, el gusto del autor por la rotundidad en el volumen escultórico, el bloque, el mazacote.
A mi entender se trata del uso de una formula escultórica desarrollada por el artista en los comienzos de su trayectoria que renovó con acierto en la decada de los noventa con trabajos de mayor sobriedad geométrica, concretamente en la serie que lleva por título «La estrategia del regreso».
Hace escasos meses nuestro artista nos sorprendía de nuevo con la muestra de su trabajo pictórico más reciente. Estos trabajos, de la misma manera que el que nos ocupa en estas líneas parece más el resultado de la práctica de un novel que el de un experimentado creador, y como creo que ha sucedido, le ha vuelto a salir un mazacote.
Los muertos
«Todos hemos visto alguna persona muerta. Un cadáver no es más que el cuerpo de un ser humano que quedó sin alma. La gente tiene miedo a los muertos, este miedo no está justificado, pues un cadáver es un cuerpo sin vida y, por tanto, sin posibilidad de movimiento ni de acción alguna.”
Nueva enciclopedia escolar, (Grado primero), Burgos, 1939, página 32. Destinado a niños a partir de los ocho años.
Petalusma en Japón 
