Cacho, pedazo de trozo
Ser profesor interino te da muchas oportunidades. Conoces gente nueva constantemente y además viajas, sobre todo viajas a sitios donde muchas veces no te apetece ir. Pasas horas vagabundeando por la calles de tu nuevo destino buscando un sitio donde descansen tus huesos. Ves pasar las horas en cafeterías y bares. Como vas solo, si no tienes el periódico del día para entretenerte o la tele te pilla muy lejos del sitio donde te has sentado, comienzas a prestar atención a las conversaciones del resto de parroquianos.
Ahí van los retazos de la conversación a la que he prestado atención mientras comia al mediodía.
Conversación de profes ex-acratas:
– Si, yo era de la FAI, pero Fulanita era de la sección libertaria de la FAI, que ya es decir.
-La libertad es fundamental. ¿Libertad o justicia social? Libertad. La justicia social es importante pero…
– Había un dicho en la época de la ‘Guerra fría‘: prefiero morir de aburrimiento en Moscú que de un navajazo en el metro de Nueva York. Pues no. No.
Pues eso, sense paraules…
Malditos sindicatos
Felipe González y Alfonso Guerra celebrando la victoria del PSOE en 1982. Foto: Paco Junquera.
A los sindicatos últimamente se les pone a parir, y no es para menos. Se han rendido a la élite liberal-socialdemócrata que domina el país, se han transformado ellos mismos en una élite. Recuerdo que en tiempos de Felipe González fue muy criticado el nombramiento de José Luis Corcuera, el de la ley de ‘la patada en la puerta’. El gran argumento para descalificarle por parte de la derecha no era su polémica forma de legislar, a la derecha aquello le parecía bien, el problema era que fuese de profesión electricista.
Pues bien, ya no hay electricistas en ningún gobierno. El actual lo componen señoritos y señoritas tan formados como alejados de la realidad. No es de extrañar que el actual sistema no proporcione soluciones a la actual situación. La política, más que nunca, es un juego de élites. Sus actores están despegados de la realidad del país. Si al menos viesen e los demagógicos Callejeros lo mismo se arremangaban un poco las camisas.
La gran trampa del posfranquismo está surtiendo efecto: el sistema representativo parlamentario ya es totalmente bipartidista y para disputarse el poder los votantes dan igual, sólo importan las luchas internas dentro de cada gran grupo político. Hemos vuelto a la democracia orgánica.
Muchos han querido pertenecer a ese élite, pero por esencia las élites son siempre minoritarias y no hay sitio para todos. Por ello, se ha impuesto la estética de la élite. El que no forma parte de los que cortan el bacalao al menos sueña con arrimarse a ellos, parécerse a ellos. Zara y las hipotecas trampa lo ponen fácil, o mejor dicho: lo ponían fácil. El cáncer que aqueja a los sindicatos y, en definitiva a muchos trabajadores, se llama estética. Hemos querido vestir como las élites siendo meros trabajadores y hemos querido disfrutar de nuestras piscinas privadas sin hacer otra cosa que endeudarnos. Nos hemos avergonzado de lo que realmente somos cuando no hay nada de malo en ello. Por eso los sindicatos están desactivados. El complejo de culpa los corroe y el único referente político que para muchos queda en pie es el que nos ha sumergido en la miseria: el liberalismo.
Nos gustan los ricos porque pensamos que son más listos que los pobres. Pero no caemos en la cuenta que ser rico en España suele ser cuestión de herencias (directas e indirectas). España va camino de convertirse en Venezuela, con un grupo de pijos que se averguenzan de sus compatriotas pobres y locos desde Miami. Estando así las cosas uno hecha de menos a aquel Alfonso Guerra que le decía a los madrileños en los mítines que la derecha no perdonaba a Juan Barranco por ser hijo de un albañil.
Trolls
Una de las cosas que se han hecho visibles en los últimos años a través de internet son los trolls. No es que no existieran, siempre han existido. Pero internet les ha permitido sacar del armario lo peor de sí mismos. Antes de internet el troll sólo aparecía en reuniones familiares con alguna copa de más ante el pobre cuñado de turno, o a las dos de la mañana en un pub de mala muerte tras alguna cena de empresa.
Era en esos momentos en los que el informático de turno, el tímido procurador de oficio, o el auxiliar administrativo de la gestoría de la esquina de repente mostraban un sorprendente espíritu combativo y dejaban caer a sus sufridas audiencias sus febriles análisis del mundo. Sólo la resaca del día siguiente, etílica y espiritual, actuaba como elemento moderador en estos espíritus incomprendidos y oprimidos durante la mayor parte de su vida. Pero todo cambió un día: unos chicos del CERN crearon una cosa a la que llamaron World Wide Web.
Ni Marconi podría imaginarse que su invento terminaría creando una cosa llamada La COPE ni Tim Berners-Lee que sus investigaciones darían lugar a proyectos como Libertad Digital, burbuja.info, o foropolitica.com. Tres puntos calientes de la red del desahogo, que comparte fronteras con la inmensa red mundial de páginas pornográficas. Ambos mundos tienen un mismo objetivo para el visitante: la practica de la masturbación. Es un poco como las industrias alimenticias de productos hipercalóricos -Donuts, McDonalds, Coca-Cola-, que comparten clientes con los cárteles de la cocaína.
Lo curioso del fenómeno troll es que tras salir muchos de ellos del armario gracias a internet, la cosa ha evolucionado hasta el punto de que en vista de la buena marcha de la economía del desahogo ya existen trolls profesionales a los que se les paga por escupir con su foto, nombre y apellidos. Son la versión con perilla y gafas de Jenna Jameson. Normalmente son de la órbita de una derecha casposa y en vías de empobrecimiento. La represión sexual católica crea monstruos y por alguna parte tiene que salir la rabia.
El problema es que los líderes del orgullo troll, con Jiménez Losantos a la cabeza, les invitan de un tiempo a esta parte a que practiquen sus actos de onanismo en público. Es el mayor problema del fenómeno, que de repente te encuentras con alguno de ellos enloqueciendo en plena calle. Cuesta reprimir la risa o el sonrojo que provoca la vergüenza ajena.
El castillo dorado
Conquistaron toda la ancha estepa y en sus tierras hubo paz. Entonces, desearon construir una gran ciudad para que en los largos atardeceres de julio sus altas torres parecieran arder. Pronto quisieron también alcanzar el amplio cielo. Prometieron un espectacular ballet aéreo: por la llanura azul el hidalgo innombrable pilotaría el ascenso a la gloria del progreso y el trabajo. Cómo aplaudían y vitoreaban todos, qué magnífica fiesta de lluvia de papel. Por las noches pagos y prebendas; fuegos artificiales, convites y vino. Hacían falta atletas y pregoneros, persuasivos prestidigitadores, nigromantes, arena, sudor y rayos catódicos. Más aplausos para el gran espectáculo y una gran plaza de mercado que ofreciese lindas telas y collares de todos los colores.
El Gran Mandarín conocía el secreto de las máscaras. A Roma daba sedas sonrientes que agradaban con su fino tacto virginales manos delicadas. Con gajos de naranja agasajaba al pope bolchevique. Sabía hacer volar insectos maravillosos que agitaban sus traslúcidas alas lanzando hipnóticos destellos de zafiro en la oscuridad. Todo el reino reía y aplaudía embelesado, esperando que, algún día, unas gotitas de magnificencia, también a ellos, les salpicara. En el castillo dorado de la ciudad antigua, sentado en su trono, vestido con bella túnica púrpura y alba, el gran mandarín, con una mano daba y con la otra tomaba espigas de oro de un gran arcón de caoba. Así, pasaron los años y el arcón se fue vaciando y los pozos se fueron secando. Un día, de repente, dejaron de volar todos los pájaros y por el lecho de los ríos no corrió más el agua. Entonces la tierra comenzó a arder en su seno. Algunos se cansaron de bailar y quisieron saber dónde nacían las glaucas libélulas de cristal, de dónde manaba el vino irisado, por qué sólo había una niebla oscura donde antes nadaban los peces de plata. El Gran Mandarín sabía la verdad pero no quería revelarla y, como conocía la magia, se asonó a la torre más alta de su palacio, extendió los brazos y quitándose su birrete dijo “tomad y comed”. De la nada fueron surgiendo ristras interminables de morcillas azules, enormes quesos rodantes, espectaculares tiras rosadas de panceta, orzas de lomo en aceite, de lomo adobado, de pichones en escabeche, tres docenas de capones bailando claqué y hasta un coro de perdices estofadas, conejos, liebres y faisanes bien guarnecidos con alcachofas, pimientos y batatas. Y cuando el interminable desfile parecía haber llegado a su fin, el Gran Madarín, que aún continuaba con los brazos extendidos, habló de nuevo: “tomad y bebed”. Como de un gran geiser manó un descomunal chorro de vino tinto que luego fue blanco y más tarde espumoso y, al final de este, otro de tibia leche dulzona y otro más de horchata fresca y granizada de limón. Los niños saltaban y daban gritos de alegría, las mujeres lloraban y los más viejos correteaban de acá para allá llenando sacos de plástico. Surgió entonces, no se sabe de dónde, una urraca que vino a posarse en el hombro del Gran Mandarín, “ruina, ruina, ruina”, canto por tres veces antes de echar a volar. En la algarabía, nadie la escuchó.
Cómeme o mátame
“Zapatero se está comiendo todas las bolsas de patatas con tus impuestos”. Un trozo de queso lee esta noticia pensando que debería echar un vistazo al estado de sus fondos de inversión. En la televisión un periodista pregunta a una galleta si es verdad que está embarazada del Jamón Navidul. La galleta se monta en un Mercedes con lágrimas en los ojos. “Odio a los políticos” twittea la vaca que ríe mientras una pizza Findus piensa “Y yo”.
Invasión
Esta foto de Josef Koudelka pertenece a uno de los libros clave del siglo XX: Invasion 68. La muestro aquí porque ayer se cumplieron 41 años de la ocupación soviética de Checoslovaquia. Tras ver un documental excelente sobre la resistencia que mostraron los periodistas de la radiotelevisión checa a la invasión estalinista vinieron a mi mente dos ideas, a saber:
1. Hoy también estamos sometidos a una invasión, pero los invasores son invisibles. Nada que ver con aquella pesada división de tanques del Pacto de Varsovia. Los invasores de hoy se ocultan tras cristales tintados, sus cañones son cámaras de vigilancia, y sus soldados son payasos de la televisión y empleados de banco.
2. Hoy no es posible ver a una multitud sentada realizando una protesta seria como en esta foto. Internet, los impuestos, y el que dirán son perfectos para disolver multitudes.
P.D. Emocionante, muy emocionante, ver los excelentes carteles realizados por los checos en los que ponía: ¡Lenin, despierta, Brézhnev se ha vuelto loco!
La Casa Gris
Al comunismo le debemos muchas cosas pero una impagable es la de que gracias a él hemos tenido la oportunidad de ver desmoronarse un imperio en el telediario. Algo que no pasa todos los días.
La Rusia de hoy no es otra cosa que una Bizancio rodeada de turcos pegando patadas a sus puertas. Esta situación ha facilitado que en el gigante euroasiático sea hoy un sitio único para encontrar ciudades abandonadas. Pobladas hasta hace pocos años por el hombre pero dominadas hoy por el viento y los pájaros.
Las ruinas son el sueño secreto de cualquier revolucionario verdadero. Aquel al que una ruina no le fascine es que definitivamente está perdido.
Obama, por favor, ahora que Detroit ha sucumbido permítenos contemplar la Casa Blanca convertida en la Casa Gris.
Incendios y explosiones
Hoy leo que Apple está investigando las explosiones espontáneas de un iPhone y un iPod. Las cosas explotan y el fuego, los incendios, se propagan como si la Tierra fuese la Roma de Nerón. ¿Nada de esto tiene que ver con el clima incendiario que la especie del pulgar oponible extiende? Abduzco que sí.
La crisis… nerviosa
Si uno se va tres días a Portugal no debería esperar sacar demasiadas conclusiones del país, pero algunas cosas he visto claras. Al fin y al cabo es la cuarta visita que hago al oeste peninsular.
En Oporto no se ven todoterrenos, hay tiendas de ultramarinos de toda la vida pegadas a Zara, se utiliza mucho menos el teléfono móvil, la gente bebe en la calle sin problemas, y en general hay un ambiente menos crispado. ¿El país es más pobre? en términos estadísticos sí, pero la riqueza parece estar mucho mejor distribuida pues no se ve que abunde la miseria. No parece Portugal un país monopolizado por las interminables tertulias sobre hipotecas o bigotudos corruptos que tenemos en España.
Por todo ello cada vez tengo más claro que en España nuestra verdadera crisis es una crisis nerviosa. Nos pensamos críticos, pero más bien lo que somos es unos neuróticos. No me extraña que tengamos tantos incendios.
El otro día volvía a aparecer en los periódicos esa serpiente de verano que nos cuenta que un 40% de los portugueses son favorables a federarse con España. Lo cierto es que no me creo el estudio, pero si tuviera que elegir yo apostaría por federarme con Portugal y dotar a una Iberia rabiosamente centralista de dos capitales: Lisboa y Barcelona.
La enana que tira del carro
Hace un par de días vi por la calle a una enana tirando de un carro lleno de propaganda y pensé…
Ya remontamos la crisis, llegan los brotes verdes como la primavera al Corte Inglés. El capitalismo ni se refunda ni se maquilla. Mirad a Florentino, que vuelve escupiendo la palabra ‘millones’ -la preferida de cualquier político-. Todo esto no ha sido otra cosa que una señal de alarma de que la clase media no podía seguir comprando cochazos ni pisos como el que se compra un jamón. Ese era todo el drama. A eso se reducían las consultas a los psicólogos en los dominicales, los discursos pomposos, y los terremotos de los oráculos.
Hay millones de parados, pero son inofensivos. Son números. En realidad esos parados van tirandillo con la paga del estado, de la suegra, o -como tú- con el dinero de repartir propaganda. Si eres mujer, feilla, enana, y te ha dado por dejar de estudiar en la ESO tienes todos los boletos para ser la versión moderna del titán Atlas. Te toca sostener el mundo, llamar a los porteros automáticos molestando, diciendo eso de ¡cartero comercial! y que algún cabronazo te mande a tomar por culo.
Pero sólo así vas a evitar el apocalipsis, sólo así vas a evitar que terminemos como en Mad Max. Los gobernantes bastante liados andan ya contándonos que hay riesgo de infarto si no le damos dinero a los bancos, explicándonos el peligro de los virus mortales que propagan los cerdos mexicanos, y alertándonos de las maldades de los terroristas a los que nadie nunca les ve la cara. Si fueras más alta, más guapa, más jovencita y te quedasen bien unos taconazos y unos pantalones de pitillo podrías trabajar en mansiones de algún papi del G7 y tener un perfil con un montanazo de amigos en Facebook.
Pero hoy puedes cambiar las cosas. Puedes votar al partido de Laire Pajín –«Les sugiero que estén atentos al próximo acontecimiento histórico que se producirá en nuestro planeta: la coincidencia en breve de dos presidencias progresistas a ambos lados del Atlántico, la presidencia de Obama en EEUU y Zapatero presidiendo la UE»– o al de Mayor Oreja, que dice que es preferible que un cura se folle a un niño a que puedas abortar. Mientras ellos cambian el mundo tú dedícate a sostenerlo, pequeña titán. Tira del carro, llena de publicidad los buzones, aunque te insulten. A ver si la gente ve lo baratitos que están los langostinos y en la visita al hipermercado se les va la cabeza y se compran una tele de las gordas, que hay que reactivar la economía.
Claro, que lo mismo te apetece descansar hoy, que para eso es domingo y ya estarás harta de meter papeles por un agujero. Eso ya lo haces tú todos los días.
P.D. La única fórmula legal para votar en blanco en España es introducir un sobre vacío en la urna. Cualquier papel introducido en ella que no sea el de las papeletas de los partidos hace que el voto sea considerado nulo.
Bribones
…Camps llama siete veces por teléfono a su sastre mientas este declara ante el juez Garzón días después de que este venga de una cacería con el Ministro Bermejo que dimite porque además no tenía licencia de armas pero Zapatero le apoya días antes de decir que superaremos la crisis en el mismo acto en el que el Premio Nóbel de Economía Paul Krugman explica que la situación económica de España es siniestra y todo eso pasa un rato después de que la comisión de investigación de la Comunidad de Madrid diga con los votos del PP que nadie del gobierno de Esperanza Aguirre ha hecho nada ilegal y a todo esto el Rey de España se ha construido un nuevo yate que se llama Bribón…
Me cuesta respirar.
¡Electores futuristas…!
Manifiesto Futurista, publicado en Le Figaro el 20 de febrero de 1909
No soy muy amigo de las efémerides, pero cuando esta mañana me he puesto a trabajar he recordado que hace unos días la siempre genial Estrella de Diego me ponía sobre la pista, gracias a un artículo fabuloso publicado en El País, de que hoy se cumplen los 100 años de la publicación en Le Figaro del manifiesto futurista de Marinetti. Probablemente el más paradigmático de todos los que se realizaron durante las vanguardias.
Como ya sabéis yo siempre estuve fascinado por el Futurismo y hace casi 15 años ya realicé en la Escuela de Artes aquel pequeño vídeo en VHS en el que se exponían las principales claves del movimiento. Sí, aquel en el que yo le ponía la voz a Marinetti mientras declamaba aquello de ¡electores futuristas!
Lo cierto es que futurismo italiano apenas innovó en el terreno de las artes plásticas, pero desde luego que inspiraron estéticamente a los grandes vehementes de la época: los fascistas. Pensándolo bien casi prefiero a aquellos fascistas que a los de ahora, que son mucho más aburridos y antipáticos. Estos por lo menos no dejaban de ser una banda de chiflados peligrosos que yo creo que en el fondo lo que les gustaba eran las juergas y los baños de masas. Y algo muy importante: no jugaban al golf.
Esta mañana gracias al traductor de Google he leído de mala manera el artículo que hoy publican en Le Figaro explicando porqué Marinetti publicó precisamente en ese periódico uno de los escritos más famosos del siglo XX. Parece ser que Felipe Tomás había seducido a la hija del dueño…
He aquí los enlaces:
- lefigaro.fr: ‘Que devons-nous au futurisme?’ (en francés)
- lefigaro.fr: ‘Poésie et politique’ (en francés)
- lefigaro.fr: Marinetti, le chauffard de l’art’ (en francés)
- es.wikipedia.org: El Manifiesto futurista
Por cosas como estas Hitler ganó unas elecciones
«Ayer, estos tíos nos meten más edifica… no…más metros….que en el PAI luego no van a computar porque es agropecuario, en fin, …un lío, y la operación estaba cerrada y nos hemos plantado hoy…Es un arma de doble filo porque este tío ( el promotor) esta noche se puede encabronar y decir «ya no lo vendo» y el PAI tiene un tema medioambiental y el que lo desbloquea soy yo». (Álavaro Pérez Le interrumpe diciendo: «¡Claro que tú tienes la llave!). «Claro …yo tengo el contacto…que es el hijo de puta de Esteban ( González ) Pons… que lo han nombrado Conseller de Obras Públicas y este antes era de Presidencia …os acordáis que estaba en el Senado? Pues este es».
Una de las conversaciones que destapó la trama.
Escuchado en: cadenaser.com
Incendios
La palabra del día parece ser ‘incendios’:
Arde el CCCV
y arde Australia
y por supuesto este blog tiene una categoría para días como este.
¿Es verdad?
Entrevista a Slavoj Zizek realizada durante la última visita del filósofo esloveno al Circulo de Bellas Artes. En ella nos da algunas claves acerca de cuestiones como la aparentemente insalvable omnipresencia del capitalismo y su representación en el cine de catastrofes de Hollywood.
Se abre la caja de los truenos
La crisis está removiendo cosas interesantes.
Ya lo decía el camarada Vladimir Ilich: Cuanto peor, mejor.
Esto tiene pinta de ser el comienzo del fin.
La Marsellesa
Rouget de Lisle canta La Marsellesa por primera vez
Anoche en París la gente salió a las calles cantando la Marsellesa para protestar contra Sarkozy y contra unas cuantas maldades más que azotan a este mundo. En estos vídeos del excelente blog Rue 89 puede verse la escena.
A mi esto me parece una gran noticia y a la vez se me antoja como una especie de epílogo al gran relato que Stefan Zweig hace de la insólita y emocionante historia de este himno, que recomiendo sea leído por todos los petalusmistas y visitantes de este blog que aún no lo hayan hecho.
En Google Libros está completo. Podeís consultarlo e imprimirlo aquí.
De juzgado de guardia
Lo del periodista al que despidieron de El Día de Ciudad Real y que mantiene su famoso blog no tiene nombre. Estos días anda publicando las demandas que le han interpuesto, no dejéis de leerlas. Os aseguro que os sorprenderán, y mucho.
Al final con esta historia casi todo el mundo dice lo mismo: «el chico ha sido un poco inocente», «tiene razón pero…», «es que con esta gente ya se sabe»… y cosas por el estilo… Sin embargo, a mi no me parece nada normal esta situación. Conozco incluso personalmente a los que le demandan y me parece completamente desproporcionada la reacción de esta gente hacia ese chaval. De alguna forma creo que todo esto tiene todo un aire siciliano, de darle un escarmiento para que a nadie más se le ocurra volver a replicar. Mientras tanto cabe preguntarse ¿nadie fuera o dentro de la Mancha denunciará como se merece este acoso?
Supongo que para casi todos los medios nacionales esto tiene un aire de riña entre paletos, y pocos son los que se han dignado a pronunciarse. Al fin y al cabo todo lo que sale de Ciudad Real y de sitios similares parece que lleva la marca del esperpento. Ni siquiera esta tierra está impregnada del exotismo suficiente como para que sea estéticamente posible hablar un poco del tema.
Será que nos faltan dinero y/o bombas para que nos hagan un hueco en nacional.
Actualización: Leo a través del Twitter de uno de mis compañeros de Vida Digital que está mejor asesorado y defendido legalmente de lo que pensaba. Espero que este abogado sepa manejar informativamente como debe el caso. Esto podría empezar a írseles de las manos a los de la denuncia.
El año en imágenes
- El pasado 9 de enero de este año que está a punto de terminar me preguntaba en el otro blog si Barack Obama sería el hombre del año. Hubiese sido curioso en aquel momento ver la imagen que encabeza este artículo. Conviene consultar el increíble especial que dedican al asunto en Time, en el cual hay también una recopilación de las 47 mejores fotos del año según esta revista.
REUTERS/John Kolesidis- Sin embargo, a mi juicio la mejor recopilación de fotografías del año realizada en la red es la del periódico estadounidense The Boston Globe en su sección The Big Picture. De entre todas las seleccionadas me quedo con la imagen de arriba, que pertenece al extraordinario reportaje gráfico que publicó este medio sobre la revuelta social que se está produciendo en Grecia. De alguna forma esa instantánea me recuerda poderosamente a las que realizó Josef Koudelka en su mítico trabajo Invasión sobre la Primavera de Praga.
BushRecientemente Jaime, bastante sagaz para detectar iconos visuales, me decía que la presidencia de Bush se resumía en estos dos vídeos.
- Vídeo 1: En septiembre de 2001, George W. Bush seguía siendo en gran medida un desconocido para su país y para el mundo entero. En este vídeo le encontramos visitando una escuela el 11 de septiembre, nueve meses después de ser investido. La clase está llena de niños negros que recitan la lección, una niña bosteza. En el minuto uno un ayudante se acerca al presidente y le habla al oído, le transmite la noticia del ataque. Pocos segundos después simula consultar un libro, se mantiene tenso tras recibir la información. El mundo que Bush conocía al entrar a ese colegio ha cambiado.
- Vídeo 2: En estos años años George Bush invadió Afganistan dejando escapar a Ben Laden, que sigue enviando amenazas a occidente, y hoy los talibanes siguen controlando la mayor parte del país. Invadió Irak y pidió como trofeo la pistola de Saddam Hussein, que murió ahorcado como si se tratase de un ajusticiamiento medieval. Hoy Irak es un país destrozado política y económicamente. Abrió Guantánamo y su vicepresidente Dick Cheney reconocía recientemente en televisión que se han practicado torturas en esa cárcel y que no se arrepienten de ello. Ni los nazis en Nuremberg tuvieron agallas a decir algo como eso. Hace poco Bush tenía que intervenir en televisión explicando que está a favor del capitalismo después de destrozar la economía del mundo y poco después explicaba que no le guardaba rencor a Muntadar al Zaidi por lanzarle sus zapatos y llamarle perro, pero el periodista iraquí terminó recibiendo una soberana paliza. ¿Se convertirá en el primer presidente de Estados Unidos que terminé en la cárcel? Yo no lo descarto. Los ocho años de Bush en seis vídeos.
P.D. Me tomo tras estos dos artículos un descansito en el blog.
El Caso
Recuerdo cuando el mercado de Ciudad Real era un sitio oscuro, con paredes desconchadas, que apestaba a pescado. Todo eran gritos de gitanos vendiendo ajos y melones en las inmediaciones. Hoy ya es difícil ver a esos gitanos por ahí, aunque de vez en cuando se ve a alguna gitana con una carretilla llena de ajos y a un abuelo que veo venir de un pueblo en autobús muchos días y que vende serijos o espárragos -dependiendo de la época del año que sea-.
Cuando iba de crío al mercado con mi abuela los sábados comprábamos en el kiosco de la puerta El Caso. De hecho, fue el primer periódico que leí en mi vida junto con el Lanza del día después del sorteo de la lotería de la Navidad (que se leía comiendo chocolate con churros mientras se comprobaban los décimos).
Dicen que ahora los periódicos de papel están al borde de la extinción, pero yo creo que en realidad hace tiempo que se extinguieron. Los países, mundos, abecés, razones, y públicos de hoy no son otra cosa que domesticados boletines de novedades que ya piensan más en lo que hace Google que en lo que pasa en la calle -y para eso mejor no aceptar sucedáneos e ir a los que ya han nacido en la red-.
En España, el último gran periódico de papel fue El Caso, que servía para envolver bocadillos después de leerse y fue el último rastro de vida en el periodismo tras la caída de los periódicos de masas de la Segunda República, como El Sol. El Caso y El Lute, esos sí que fueron oposición al tonto del Ferrol.
No dejar de ver el vídeo que han dedicado al mito en Televisión Española ¿Dónde está el archivo de El Caso?
Microrrelatos 1: El parado
Mi nombre es Felipe y formo parte de la empresa más grande de España, el INEM. Somos más de tres millones de compañeros, aunque a muchos ni sé sus nombres ni los conozco, pero entre todos hacemos fuerte esta empresa. Somos tan fuertes por una empresa norteamericana o europea, no sé, multinacional será, que se llama CRISIS (vaya nombre).
El trabajo es cómodo, no hay que madrugar mucho, bueno nada. La oficina es pequeña para todos los que trabajamos allí, por eso solo tenemos que ir una vez cada tres meses. No esta mal, aunque tienes que madrugar para este día, y como no estamos acostumbrados… pero se lleva bien. Hoy he ido por primera vez a desempeñar mi trabajo, ya llevo tres meses, y ha sido sencillo, solo hay que fichar y ya te puedes ir a desayunar, y ya esta, nada más. Hasta dentro de tres meses, un chollo. Encima me han dicho que lo puedo hacer por Internet, ¡desde casa!, lo dicho, un chollazo.
Hombre, también tiene sus cosas malas, hoy me han dicho que no vamos a tener cena de empresa, claro, no hay restaurante para todos, pero una merienda en el campo sí podíamos hacer aunque con este frío, no sé. También me han dicho que no nos van a dar cesta de navidad, menuda mierda. Pero yo lo entiendo, tres millones de jamones son un millón y medio de cerdos, y ¿donde los van a meter? Pero entre jamones y paletillas serian setecientoscincuentamil cerdos, y esos si los hay en España, yo veo muchos por la tele. Y yo con una paletilla me conformaba, aunque si me tocase el jamón, mejor. Pero si no puede ser, pues nada, aunque sean unas figuritas, una pastillica de turrón, un botecico de piña en almíbar (que eso no se vende) de la que caduca el mes que viene aunque sea. Pero nada, que no.
Lo bueno es que el trabajo es cómodo, que si no… Otra cosa es lo de las vacaciones, que me han dicho que no tenemos. Eso si es grave, ¿cómo que no? En el estatuto de los trabajadores viene algo. Lo tendré que mirar. Lo que se me ha olvidado preguntarle es lo de los días de Moscoso, esos si tendremos, vamos que digo yo, que si no tenemos vacaciones, ni cesta de navidad, ni cena de empresa pues… lo mismo no. Pero seria un abuso. Lo que si es abuso es lo de las pagas extras, que no tenemos, que si no se qué, que nos la prorratean o que directamente nos la ratean, que estos… Yo que la estaba esperando para comprarme una wii o la pley 3 esa (como tenemos tanto tiempo libre) y nada. El año que viene será, porque yo creo que estas cosas te las dan cuando vas ascendiendo, y pienso quedarme en esta empresa hasta que me jubile, haré todo lo posible por ir ascendiendo hasta convertirme en el parado más grande de España, Ministro de Trabajo creo que es, si me lo propongo lo consigo.
Pero no sé que he de hacer para ascender, porque ya hago más que nada, quizás deba olvidar todo lo que he aprendido. Eso es, ir de vez en cuando y decir que te borren lo del titulo de licenciado, que ya no lo eres, que se te ha olvidado. Lo mismo te hacen una prueba y todo, pero es fácil suspenderla, con decir que no te acuerdas. Como cuando vas al medico y le dices que te duele la pelota, te duele y punto, y que te diga que no. Y que té de tu baja y ya esta. Pues es que cuando dejas de ser licenciado asciendes, y después el bachiller, que se ma’ olvidaó, que no ma’cuerdo de ná. Y en’dispues la eso, k m lvantao i K no RqrDO Na D nA, Ni lo D ls MyusKulax, Ni my nmbr, K ahora soi Er N3Ne XulO y punto. i K lla soi subnormal.
Er N3Ne XulO
(Con gorra y todo)
Diciembre de 2008
Día Nacional Americano del Dinero Gratis
Encabronados
No son tiempos para estar tranquilito en casa, aunque a la mayoría no se nos ocurra otra cosa que hacer. Gran parte del descontento que deberíamos expresar vivamente se ha traslado aquí, a internet, a las redes sociales, a los blogs… y yo, que tan partidario soy de expresarme en estos cauces, la verdad es que siento que protestar sólo ahí tiene algo de estafa. Al fin y al cabo si las protestas se circunscriben a eso, a internet, muchos titiriteros se andarán frotando las manos. Bienvenidos al Guantánamo independiente de tu casa.
De vez en cuando se escucha en la calle algún grito aislado, alguna refriega, pero la cosa normalmente no da para mucho. Hay que volver a casa después de maldecir mirando al suelo y ocuparse del Facebook, o del tamagochi, o de la cosa que sea que nos mantiene ocupados.
Mientras en las calles la calma apenas la rompe nadie, excepto algún bendito estudiante que protesta porque le ponen las cosas difíciles para ser funcionario, internet bulle. De hecho, son malos tiempos para casi todos, pero no para las suministradoras de conexiones a la red, que ven como todo el mundo quiere una conexión para meterse en burbuja.info y vociferar sobre el precio de su piso o sobre el timo en el que ha picado el vecino de al lado. Tan mal anda la cosa que hasta me alegré el otro día cuando el tio ese feo de la foto le lanzaba unos gritos a Zapatero, por lo menos no lo hacía desde un foro de internet.
El año pasado, sí ese 2007 tan lejano en el que no era posible una crisis y en el que muchos andaban vendiendo y comprando terrenos como chiflados, la bronca se montaba cada dos por tres por la ETA. Nada que no apestase a terrorismo, nacionalismo, o a algún otro infame ismo importaba por aquel entonces. Todos dábamos por seguro el pisazo y el cochazo. Ahora hasta para los fachas es de mal gusto mentar a los chicos de las bombas. Total, que vamos camino de volver al cochecito y al pisito.
Al final nos pareceremos los albaneses del año 1997, cuando se lanzaron todos a la calle rabiosos al darse cuenta de que habían picado en el anzuelo de una estafa piramidal que acabó hasta con el gobierno. La diferencia entre ellos y nosotros es que nosotros tenemos internet y comida hasta explotar.
Pero esto no puede durar. Puede parecernos infinito el tiempo que seremos capaces de vivir simplemente encabronados encerrando nuestros gritos en las cañerías de internet. Pero algún día, seguro que no tan lejano, la mecha prenderá y volverá a haber rebeldes. Rebeldes de verdad, no de esos que se dicen joseantonianos, ni de los que van con traje de raya diplomática y se dicen anarquistas a la vez que liberales y no se que gilipoyeces más. No, esos no, esos son los encabronados, que pueden votar a las izquierdas o a las derechas, pero que en realidad son del partido de la nevera.
Volverán los rebeldes que lo que de verdad quieren es tirarle un zapato al perro de Bush, pero también cambiar un poco el mundo para mejor. Que de eso se trata.
Película recomendada: La ola
P.D. He creado una nueva categoría. La he llamado ‘incendios’. No creo que sea muy necesario explicar que clase de artículos puede englobar.
Petalusma en Japón 
